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暴雨未歇。
茶棚檐角垂下的水帘已连成灰白幕布，蒸腾着湿重的土腥与陈年茶垢的微酸。
小李子盘腿坐在褪色的蓝布幡下，头顶一顶歪斜的旧毡帽，胡须是用灶灰加松脂现粘的，左眼还贴了块膏药——活脱脱一个被江湖骗术踢出师门、靠嘴皮子混口馊饭的落魄半仙。
他手摇铜铃，声调拖得又慢又哑：“掌心有血线者，三更蚁引；血不凝、痕不散，那是地脉反噬，冤魂认亲呐……”
围坐的几个挑夫听得脊背发凉，悄悄低头看自己手掌。
有人嘀咕：“昨儿李少爷在渠边摔了一跤，手背上划开个口子，血流得怪——没凝，反泛青丝。”话音未落，棚外一道闷雷滚过，众人齐齐缩脖。
小李子不动声色，指尖却已将一小撮暗褐色蚁踪粉弹入刚沏好的粗陶壶底。
那粉遇热即散，随水汽浮升，无声无息，钻入鼻息，渗入衣褶。
李少爷果然没睡。
他蜷在绣金帐里，左手死死攥着右腕，指甲深陷进皮肉。
烛火跳动，映着他眼窝深陷、颧骨嶙峋的脸——像一张绷到极致的弓。
他想起茶棚里那句“血不凝、痕不散”，想起渠岸泥地上那个“冤”字，想起寡妇摊开的手掌里那半块铜牌……冷汗混着雨水从额角滑落，在锦被上洇开深色地图。
子时三刻，他猛地掀被而起，抄起床头短匕，刀锋抵住掌心旧痂。
“割开看看——是不是真有虫子爬出来？！”
刀刃压下，皮开，血涌。
鲜红一线蜿蜒滴落，他屏息盯着——血珠竟未坠地，而是缓缓拉长、延展，在青砖上蜿蜒成细线，直指床脚阴影。
他瞳孔骤缩。
下一瞬，窸窣声起。
不是幻听。
是真实、密集、令人牙酸的刮擦声，从门槛缝隙、从窗棂榫卯、从梁木暗格里钻出——黑点蠕动，如墨汁滴入清水，迅速汇成细流，循着那道血线，无声攀上他的赤足、小腿、裤管……
他僵在原地，喉结上下滚动，却发不出一点声音。
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