工具箱的锁扣有些松动，他用手指轻轻敲了敲，像是在跟老朋友打招呼。
我该走了。
不知乘月扛起工具箱，
明天还要上班。
他的影子被月光拉得很长，一直铺到工厂门口，像条通往黎明的路。
拓跋?望着他的背影，突然现工具箱侧面用白漆写着个字，笔画被岁月磨得淡了，却依然透着股执拗的清晰。
风掀起他的衣角，露出里面洗得白的秋衣，领口处绣着朵小小的月亮，和音乐盒上的花纹隐隐呼应。
不知乘月走到门口时突然停住，回头扬了扬手里的扳手：对了，仓库顶上的天窗该修修了，不然下雨会淋湿秋千。
他的笑容在月光里漾开，我明天带些玻璃胶来。
拓跋?点点头，看着那道白衬衫的影子消失在夜色里。
音乐盒还在唱，红绳上的平安符晃来晃去，像颗跳动的心脏。
他摸出那半盒红霉素软膏，挤出一点涂在掌心的伤口上，药膏的清凉混着啤酒的麦香漫开来，竟生出种奇异的安宁。
后半夜起了露水。
铁链上的油光被打湿，在月光下泛着湿漉漉的银辉，像谁在上面撒了把碎钻。
拓跋?把那张照片从木板缝里取出来，用衣角仔细擦去上面的灰尘，照片里男人的笑容愈清晰，连眼角的细纹都看得真切。
他想起瘦婶说的话，原来有些人的奔跑，不是为了逃离，而是为了奔向某个等待的身影。
就像当年他在边境巡逻时，每次休假前都会提前跑几公里，只为能早点看到站在哨所门口的妻子。
晨光爬上工厂的烟囱时，拓跋?已经把仓库的积灰扫出了条小路。
扫帚是捡来的竹枝捆的，扫过地面时出沙沙的响，惊起几只躲在角落里的蟋蟀。
他在墙角现个破旧的木马，木头上还留着孩子用彩笔涂的涂鸦，像片褪色的彩虹。
走到门口时，他突然回头。
阳光正好落在秋千上，爸爸的秋千五个字被镀上了层金边，像谁用金子写的祝福。
他仿佛看见小花坐在上面，笑得露出两颗小虎牙，而那个穿工装的男人，正站在旁边，推着秋千越飞越高，越高，越高
拓跋?的脚步顿了顿，然后大步走出了工厂。
锈铁大门在他身后缓缓关上，出沉重的响声，像个迟到了三年的叹息。
门外的蒲公英被风吹起，纷纷扬扬地飞向天空，其中一朵沾在他的肩膀上，像颗小小的、白色的星星。
晨露正顺着蒲公英的绒毛往下淌。
他抬手摘下肩头那朵，绒毛蹭过掌心的伤口，痒得像谁在轻轻呵气。
远处传来校车的鸣笛声，他顺着声音望去，看见小花背着书包钻进车厢，羊角辫上的红绸带在车窗后闪了闪，像只振翅的蝴蝶。
校车驶过路口时，他听见孩子们合唱《小星星》的声音。
旋律被风撕成碎片，混着早点摊的油条香飘过来，他突然想起音乐盒里卡住的条——昨夜离开前，他悄悄把那截锈住的弹簧拆下来，揣进了迷彩服的内袋。
弹簧上的铜锈蹭在布上，留下片暗绿色的痕迹，像块凝固的青苔。
街角的修表摊刚支起帆布。
老师傅戴着老花镜，正用镊子夹起齿轮，金属的反光在他布满皱纹的手上跳来跳去。
拓跋?摸出那只停在三点十七分的军表，表盘的裂缝里还嵌着去年冬天的雪粒，像谁不小心撒进去的星星。
能修吗？他把表推过去时，指腹的血痂蹭在玻璃上，晕开朵暗红色的花。
老师傅眯眼打量表盘：这表芯子都锈透了。
镊子敲了敲表壳，不如换个新的？
拓跋?摇摇头，从口袋里掏出那截音乐盒条。
晨光里，弹簧上的铜锈像撒了把金粉：用这个试试。
修表摊的铃铛突然响了。
不知乘月背着工具箱站在帆布下，手里捏着半块没吃完的烧饼：早啊。
他咬了口烧饼，芝麻掉
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