，只觉得那光里藏着太多故事。
“他总说，你三岁时抓周，一手攥着松香，一手攥着奶糖。
松香把你手心染成了黄棕色，你却攥得更紧，奶糖在你手心里化了，黏糊糊的，把松香块粘得更牢。”
公羊?的眼圈腾地热了，像被投入火星的酒精。
这是家里的秘密，父亲每次喝醉了才会讲，讲的时候眼睛亮晶晶的，像盛着星光，说女儿是老天爷派来的小评委，知道他的琴声里缺了点甜。
她突然想起床头柜里那个铁皮糖盒，里面还留着块硬邦邦的奶糖，糖纸已经泛黄脆，那是父亲最后一次出差带回来的，说要留给她配着松香闻。
“他的琴呢？”
她追问，声音里带着一丝急切。
三个月前母亲去世，整理遗物时翻出个旧琴盒，锁着，钥匙早丢了。
盒底刻着行小字：“致吾女?，琴声即心声。”
那行字，她摩挲了无数遍，指尖都记得那凹凸的触感，连每个笔画的转折处都了如指掌。
银周的拐杖在地板上顿了顿，出闷响，像一块石头投入深潭。
“卖了。”
他吐出两个字，简洁得像手术刀划开皮肤，然后转身往后台走，“跟我来。”
拐杖划过地面时带起一缕灰尘，在红光里画出道歪斜的弧线，像句没说完的话。
后台比前厅更暗，光线像被什么东西吞掉了大半，空气里飘着股霉味，混着松节油的气息，那是属于旧时光的味道。
老头推开一扇挂着“设备间”
牌子的木门，门轴出“嘎吱”
的呻吟，一股更浓的灰尘味涌出来，呛得公羊?直咳嗽，眼泪都咳了出来。
门后的挂钩上挂着件褪色的蓝色工装，衣摆处别着个铁牌，上面印着“剧院管理员周”
，字迹已经锈得模糊不清。
房间角落里堆着破音箱、断弦的吉他，还有个蒙着红绒布的长条形物件，像个沉睡的秘密。
红绒布上落着层厚灰，能清晰地看出有人长期抚摸的痕迹，在灰尘上留下浅浅的手印。
银周掀开绒布，露出个小提琴琴盒，深棕色，边角磕得掉了漆，锁扣上锈迹斑斑，像生了很久的冻疮。
琴盒侧面贴着张褪色的电影海报，上面的明星笑容模糊，却还能看出当年的风采。
“这不是他的琴。”
公羊?一眼就认出来。
父亲的琴盒是黑色的，上面贴过她画的贴纸，有小猫，有太阳，早被岁月磨得看不见了，但她记得那形状，记得抚摸时的感觉。
父亲的琴盒边角有块月牙形的凹陷，是她小时候不小心用玩具车撞的，为此她哭了整整一下午，父亲却笑着说这是琴盒的专属印章。
“但这是他最后一次拉过的琴。”
银周打开琴盒，里面垫着暗红色绒布，像凝固的血，一把棕色小提琴静静躺着，琴身有处细微的磕碰，像一道浅浅的伤疤。
“1987年，你生重病，需要输血。
医院血库紧张，又急需用钱，他把自己的琴卖了，换了血费。
这把是剧院的备用琴，他那天来这儿，拉了整整一夜。”
公羊?的手指抚过琴身，木纹凹凸不平，像父亲掌心的纹路，那些厚厚的茧子，是常年握琴磨出来的勋章。
她突然想起，小时候总觉得父亲的手比别的爸爸粗，摸起来有点扎人，原来不是因为干活，是常年握琴磨的。
那时她总嫌弃，冬天还会躲开父亲伸过来的手，现在想来，心里像被针扎一样疼。
琴码下方刻着个极小的“恒”
字，是父亲的名字，刻得极浅，像怕被人现的心事。
“他后来为什么不拉了？”
她声音颤，像风中摇曳的烛火。
记忆里，父亲的琴盒总锁着，放在衣柜最高层，像个被遗忘的秘密，谁也不许碰，连母亲都不行。
有次她踩着凳子偷偷够下来，刚摸到锁扣就被父亲现，那是父亲唯一一次对她脾气，
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