去，还能再拍些照片。”
“好。”
第二天清晨，山上起了雾。
澹台龢提着木匣，小月背着相机，两人沿着湿漉漉的山路往上走。
雾气像似的裹着他们，桂花香在雾里晕开，甜得腻，却让人心里踏实。
到了桂花树下，坟前的粗瓷碗空了，旁边多了双布鞋，鞋面上绣着朵桂花，和红布包上的图案很像。
澹台龢愣了愣，突然想起母亲信里提过，太姥姥当年有个陪嫁丫鬟，手脚勤快，就是性子倔，后来不知去了哪里。
“是她来送的粥吧。”
小月指着布鞋，“鞋码和昨天的脚印对得上。”
澹台龢把木匣放在坟前，轻轻叩了三个头。
雾气里，他仿佛看见母亲坐在桂花树下，白头上落着桂花，像落了场永远不化的雪。
“妈，我回来了。”
他说，声音很轻，却清晰地传进雾里。
小月举起相机，拍下木匣和桂花树的合影。
镜头里，黄色的桂花落在红木匣子上，像给它盖了层金被子。
她突然想起奶奶说的话：有些牵挂，就像桂花的香，看着淡，却能飘很远。
下山的时候，澹台龢从背包里掏出那本攻略本，递给小月。
封面的桂花图案虽然褪色了，却被摩挲得亮。
“送给你。”
他说，“以后说不定能用上。”
小月翻开，里面除了红笔写的笔记，还有些零碎的桂花标本，夹在纸页间，还带着淡淡的香。
最后一页贴着母亲的照片，旁边多了行字，是澹台龢的笔迹：
“2o24年暮春，云栖山的桂花还在开。”
她抬起头，看见澹台龢正望着她笑，左眉骨的疤痕在雾里若隐若现，却不吓人了，像朵长在眉骨上的桂花。
“等你的摄影集出来，记得寄给我。”
他说。
“那你的书呢？”
小月问，把攻略本抱在怀里，像抱着个宝贝。
“写完就给你送过来。”
他说，“就叫《桂花深处》。”
雾气渐渐散了，阳光穿过桂花树的枝叶，在地上投下斑驳的光影。
澹台龢走在前面，背影挺拔，小月跟在后面，看着他衣角沾着的桂花，突然觉得，这山路好像也没那么长了。
风一吹，桂花簌簌地落，像在说：回来就好，慢慢来。
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