白的头吹得乱飘，像一蓬散开的蒲公英。
桥下的江水黑沉沉的，深不见底，远处货轮的航灯像颗孤星，在墨色的水面上忽明忽暗，明明灭灭。
“那年也是这么个夜，”
老太太望着江面，声音飘，像是从很远的地方传来，“我家老头子就是在这儿掉下去的。
他总说，江水凉，能醒脑子，可那天的水，凉得像冰，把人骨头都能冻透。”
她从怀里摸出个蓝布包，层层打开，动作缓慢而郑重，里面是截褪色的红绸子，边角都磨得起了毛，“这是他鞭子上的穗子，我捡了三十年了。
那天从洪水里捞上来，就剩这么点念想。”
闾丘龢的心猛地一揪，像被什么东西攥住了。
他爹临终前，也攥着这么块红绸子，说是年轻时给失散的妹妹扎辫子用的。
他爹说，妹妹左眼下方有颗痣，像粒小朱砂，粉粉嫩嫩的。
那年头兵荒马乱的，兄妹俩在逃难时挤散了，从此杳无音讯，成了他爹一辈子的心病。
“您这红绸子，”
闾丘龢的嗓子有点干，咽了口唾沫才说出话，“针脚看着眼熟。”
老太太把红绸子贴在脸颊上，轻轻摩挲着，像在亲什么稀世宝贝。
“我亲手绣的，那时候年纪小，针脚歪歪扭扭的，他总笑我绣得像虫爬。”
她忽然转向闾丘龢，空洞的眼眶对着他，像是能穿透皮肉看到骨子里，“小伙子，你爹是不是叫闾丘山？”
闾丘龢的脑子“嗡”
的一声，像被重锤砸中，方向盘差点脱手。
这名字太私密了，他爹去世五年了，除了老街坊，没几个人晓得。
“您怎么知道？”
他的声音都在颤。
老太太的手抖得厉害，蓝布包“啪”
地掉在地上，滚出个小小的铁皮盒子，在车厢地板上出清脆的响声。
“我就知道，我就知道……”
她喃喃着，眼泪从空洞的眼眶里淌下来，顺着满脸的皱纹往下爬，像雨水流过干涸的河床，“我是你姑，闾丘月啊。
你爹总说，等找着我，要给我赶回马车，从临江桥一直走到老家的槐树下，让我看看家门口的新景象。”
闾丘龢僵在座位上，浑身的血液仿佛都凝固了。
江风灌进车窗，吹得他后颈凉，起了一层细密的鸡皮疙瘩。
他想起爹的遗物里，有张泛黄的全家福，边角都卷了毛边。
照片上扎着羊角辫的小姑娘，眉眼弯弯，左眼下方确实有颗痣，像颗小小的红豆。
他娘说，那是失踪的姑姑，家里人都叫她月丫头。
“您……”
他想说点什么，喉咙却像被堵住，只能出嗬嗬的声音。
车外的江水拍打着桥墩，哗啦哗啦的，像谁在暗处压抑地哭。
老太太摸索着捡起铁皮盒，塞进闾丘龢手里。
盒子冰凉，棱角硌得他手心疼，像是在提醒他这不是梦。
“这里面，是你爹当年给我刻的木梳，”
她的声音哽咽着，带着哭腔，“我藏了一辈子，总想着有天能梳上他给我扎的辫子，就像小时候那样。”
闾丘龢打开盒子，里面果然躺着把桃木梳，梳齿圆润，梳背光滑，上面刻着个歪歪扭扭的“月”
字。
梳子的木头已经包浆，温润得像块玉，握在手里有种踏实的暖意。
他忽然想起小时候，爹总在灯下摩挲一把没刻完的梳子，眼神温柔得能滴出水来，说要送给“一个重要的人”
。
那时候他不懂，现在才明白，那“重要的人”
是谁。
车后座传来轻微的响动，像是有人挪动了一下。
闾丘龢猛地回头，心跳瞬间提到了嗓子眼。
昏黄的灯光下，不知什么时候多了个人。
那人穿着件洗得白的军绿色夹克，袖口磨出了毛边，露出里面起球的秋衣。
头乱糟糟的
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