前，你走之前，最后一次排练，你弹完《潮汐线》，问我能不能把副歌改成‘我松手的时候，你刚好转身’。”
她呼吸一滞。
他居然记得。
“我说不行。”他扯了扯嘴角，很淡的弧度，“我说太悲观，像在预演告别。”
“那你现在觉得呢？”她问，声音有点发紧。
他没立刻答，接过保温袋，指尖不经意擦过她手背，温热的，带着薄茧。他拆开，取出那杯加双份浓缩的，揭开盖子，热气袅袅升起来，模糊了他半张脸。
“我觉得……”他喝了口，眉头微蹙，又喝第二口，喉结滚动，“还是太悲观。”
她心跳漏了一拍。
“因为潮汐线不是单向的。”他抬眼看她，眸底有光，沉静，却带着不容置疑的力道，“它涨落循环，永不停止。你松手，它退；你伸手，它回。”
她眼眶忽然发热。
不是因为感动，是因为终于听见了那个她等了三年的答案——不是原谅，不是妥协，是承认那根线从未真正断过。
“所以呢？”她听见自己问，声音轻得像一片羽毛落地。
他沉默了几秒，忽然伸手，从帆布包里抽出一张纸。
不是乐谱。
是张机票行程单。
头等舱，目的地：冰岛雷克雅未克。
日期：后天下午三点。
“我买了两张。”他把单子递到她面前，纸角平整，字迹利落，“你要是愿意，陪我去一趟。”
她盯着那张纸，指尖发麻。
冰岛。
他们第一次合作写歌的地方。那时他刚签约，她还是音乐学院研究生，两人挤在雷克雅未克一家地下室录音棚里，窗外极光流动，他弹错三个和弦，她笑得趴在键盘上，他说：“以后我们写的歌，要叫《极光不会说谎》。”
后来没写成。
因为回国后，他签了大公司，她被星探挖走，日程排到三年后，连吃饭都在赶通告。他们开始吵架，为谁该迁就谁的行程，为一首歌的编曲风格，为她经纪人一句“润哥现在咖位不合适和新人深度捆绑”……最后那场争吵，是在机场到达厅，她拖着行李箱，他站在安检口外，隔着玻璃门，谁都没再往前一步。
“为什么是现在？”她问。
“因为昨天晚上，”他垂眸，看着自己握着咖啡杯的手，“我发现我记错了。”
“记错什么？”
“《潮汐线》第三十七秒。”他声音很轻，像在陈述一个迟到了三年的真相，“那句‘你转身的时候，我正松手’，不是我写的。是你写的。”
她猛地抬头。
他望着她，眼底有光，有疲惫，有未愈合的旧伤，还有一种她不敢深究的、近乎温柔的笃定。
“你写在乐谱背面，用铅笔，字很小，我那时候没看清。昨晚回去听小样，才发现——”他顿了顿，喉结又动了一下，“原来最早松手的人，是你。”
她怔在原地。
原来最痛的从来不是被放弃，而是以为自己放弃时，对方其实一直在等。
地下二层很安静，只有远处空调嗡嗡的运转声。
她忽然笑了，眼角沁出一点水光，却亮得惊人。
“顾行。”她叫他，声音清亮，像拨动一根久未触碰的琴弦，“机票我收下。但有件事得先说清楚。”
他挑眉。
“我不是去跟你重温旧梦的。”她直视着他，一字一句，清晰无比，“我是去拿回属于我的东西——比如，你答应过要写给我听的，那首没完成的《极光不会说谎》。”
他静静看着她，忽然抬起手，不是去碰她，而是拂开她额前一缕被暖气熏得微湿的碎发。
动作很轻，像拂去琴键上一层薄灰。
“好。”他说，“那首歌，”他顿了顿，目光沉静如深海，“我写完了。”
她愣住。
“副歌改了。”他补充，嘴角终于真正弯起，不是玩笑，不是无奈，是久违的、毫无保留的笑意，“改成‘我松手的时候
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