偏远的西北驿站——风滚草驿。
这驿站长得就很不“急”。土墙歪得很有想法，茅草顶上的窟窿能直接用来观星，门口那面象征官家体面的破锣，锈得敲起来像得了肺痨的老牛在咳。驿旗有气无力地耷拉着，上面“驿”字缺了半边，远看像个“马”在歪头思考人生。
驿站里头，新鲜上任的驿丞刘稳，正进行着一项庄严的仪式——泡茶。
桌上摊着一套不知从哪个犄角旮旯淘换来的粗陶茶具，缺个口子，胜在质朴。刘稳呢，三十来岁，面皮白净，眉眼疏淡，动作慢得能让水滴倒流。他先是对着光，细细检视一小撮灰扑扑的茶末，仿佛在鉴定敦煌遗书；再用一把小银勺（上任唯一留下的“重器”）量取，多一毫嫌浓，少一毫嫌淡；接着是烧水，守着那个吱呀作响的小泥炉，眼睛盯着水面，非要等那蟹眼大小的气泡挨个冒齐了，才拎起铁壶。
水注入陶壶，他盖上盖，并不急着喝，而是双手拢着壶身，闭目养神，仿佛在用手心感受茶叶舒展的韵律。窗外，戈壁滩上的风呜咽着滚过，卷起一蓬蓬枯黄的草团子，啪嗒啪嗒打在窗棂上。驿站里唯一的老驿卒马快，是个满脸褶子能夹死蚊子的老兵油子，歪在墙角条凳上，鼾声与风声一应一和，节奏悠长。
就在这鼾风二重奏里，驿站那扇快散架的木门，“哐当”一声，不是被推开，简直是被砸进来的！
一个人，不，一个泥人、血人、汗人混合体，裹挟着门外粗粝的风沙和血腥气，一头栽了进来。他背上插着三根代表“八百里加急”的染血翎毛，此刻也耷拉着，脏得看不出本色。人还没站稳，嘶哑破音的吼叫已经劈开了驿站的静谧：“换马！八百里加急！边关……边关告急！匈奴……匈奴十万铁骑压境！已破黑风隘！直扑玉门！”
吼完这句，信使喉咙里发出破风箱般的抽气声，眼看就要往地上出溜。
墙角的老马快，鼾声停了一瞬，眼皮掀开一条缝，浑浊的眼珠瞥了一下，嘟囔了句：“又来了……”翻个身，面朝墙壁，鼾声再起，甚至更响了些。
而我们的刘驿丞呢？
他刚刚好完成了对茶壶的“体感测温”，正将第一道淡金色的茶汤，缓缓注入一个粗陶杯。信使石破天惊的吼叫，似乎只是往他周遭凝滞的空气里，投下了一颗小石子，涟漪都泛得极其缓慢。
刘稳端起茶杯，凑到鼻尖，深深嗅了一下，脸上露出一种近乎虔诚的满足。然后，他才抬起那双总是显得睡眠不足的眼睛，看向门口那个快要融化在尘埃里的信使。
“这位……差官，”刘稳开口，声音平缓，像在讨论明天会不会下雨，“辛苦了。黑风隘至此，三百二十里，官道年久失修，多有流沙，能这个时辰赶到，腿脚功夫是好的。”
信使：“？？？” 他急火攻心，一口腥甜涌到喉咙口。
刘稳抿了一小口茶，细细品味，喉结缓缓一动。放下茶杯，他站起身——动作流畅但绝不迅速——走到信使跟前，竟绕着几乎瘫软的信使慢慢踱了半圈，目光落在对方背上那三根翎毛和箭筒里仅剩的一支鸣镝箭上。
“不过，”刘稳若有所思，“这箭杆……”
他伸出手，不是去接急报文书，而是用两根手指，极其小心地拈起信使箭筒里那支箭的箭杆尾部，凑到眼前。
信使眼珠子都要瞪出来了，一口气憋在胸口，脸涨成猪肝色。
“杨木质地疏松，易受潮变形，柳木柔韧却不够挺直……”刘稳喃喃自语，又轻轻摸了摸箭羽，“这羽毛，色泽灰暗，羽枝稀疏，似是普通家鹅所出，而非惯用的天鹅翎。家鹅翎受风不稳，急速飞行时，箭矢易偏……”
“大……大人！”信使终于从濒死般的窒息感中挣扎出来，声音带着哭腔和无法理解的愤怒，“十万火急！军情！匈奴十万！要命了啊！您管它什么木头什么毛？！”
刘稳恍若未闻，轻轻放下箭杆，转向信使背上的翎毛：“这翎毛染色也不匀，朱砂调胶比例似乎不对，日晒雨淋易脱色，恐不足以彰显加急之威严
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