汤姆的手指收紧，羊皮纸边缘被捏出细微的褶皱。
他深吸一口气，强迫自己继续往下看。
第六页的笔迹又恢复了工整，但字里行间多了一些更深沉的东西：
关于你信里提到的“选择”，你说，爱是一种选择，选择看见一个人的全部，然后依然选择靠近。
我想了很久。
也许你是对的。也许爱不是魔法，不是感觉，不是激情，而是一种持续不断的选择。
选择在清晨醒来时，依然想看见你的脸；选择在疲惫不堪时，依然想听到你的声音；选择在愤怒或失望时，依然愿意理解，愿意等待，愿意相信。
如果这是爱，那么我选择你，汤姆。
从很久以前就选择了，在我自己都没有意识到的时候。
也许是从伍氏孤儿院那个潮湿的下午，我把橘子汽水递给你，而你用那双黑眼睛盯着我看的时候；也许是从你第一次魔力暴动，我抱着你告诉你“这不是你的错”的时候；也许是从更早，从你两岁，我第一次把你抱起来，感觉到你那么小、那么轻，却又那么固执地抓住我手指的时候。
时间是一条奇怪的河流，我们都在其中漂浮。
但有些选择，一旦做出，就成了锚点，让我们不至于被水流冲散。
你是我的锚点。
汤姆的喉咙有些发紧。
他垂下眼，浓密的睫毛在眼睑下投出小片阴影，遮挡住了眼底翻涌的情绪。
礼堂的喧嚣在这一刻变得格外刺耳。
周围学生的谈笑声，格兰芬多那边传来的一阵哄笑，拉文克劳长桌上激烈的辩论声，所有这些声音都像隔着一层厚重的帷幕，模糊而不真实。
只有手中这些羊皮纸上的字迹，清晰得仿佛刻在视网膜上。
他翻到最后一页。
这一页的笔迹格外工整，每一个字都写得极其认真，像在完成一项重要的仪式：
现在是深夜十一点，我该去睡了。
床很大，很空。
我试了试你常睡的那一侧，枕头比我习惯的矮一些，床垫的硬度也不一样。我猜你昨晚也经历了类似的适应过程，这让人有点……孤独。
但没关系。
分离只是暂时的，而我的想念是持续的。
记得按时吃饭，别熬夜，别做太危险的事（我重复一遍，因为我知道你会假装没看见）。
如果遇到麻烦，无论是什么，都可以告诉我。我不是巫师，但或许我能用我的方式帮你。
最后，谢谢你的信。我把它放在床头柜的抽屉里，每天晚上睡前读一遍。那些“命令”我会遵守，我保证。
期待你的回信，哪怕只有一行字。
永远是你的，
埃德蒙
信到此结束。
汤姆坐在那里，手里捏着最后一张羊皮纸，很久没有动。
晨光透过高高的彩绘玻璃窗洒进礼堂，在他低垂的侧脸上投下斑驳的光影。周围的学生开始陆续离开，早餐时间即将结束，上午的课程就要开始。
但他似乎完全没有注意到。
脑海里反复回响着那些字句：
“你是我的袋底洞。”
“我需要你。”
“你是我的锚点。”
“我选择你。”
还有最后那句，“永远是你的，埃德蒙。”
每一个字都像一颗投入深潭的石子，在他心底激起一圈圈越来越大的涟漪，搅乱了昨晚好不容易才平静下来的水面。
那些被锁进囚笼的情感，依赖，渴望，思念，甚至那些他自己都不愿承认的软弱，此刻像被释放的囚徒，疯狂地撞击着心防，试图冲破理智的束缚。
汤姆的指尖无意识地收紧，羊皮纸在他手中发出细微的摩擦声。
然后，他极其仔细地将所有信纸按照原来的顺序叠好，重新塞回深绿色的信封里。
动
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