这是一场没有声音的处刑。
赵元霸那堆惨白的骨架，就像是冬天里的一盆凉水，兜头浇灭了甲板上所有江湖人的那点火气。
海风腥咸，吹得“定海号”上的旗帜猎猎作响，但没人敢动，甚至连喘气都不敢大声。...
秦庚刚踏出叶府后门，天边的云层就沉了下来，像一块浸透了墨汁的破布，低低压在津门城头。风里裹着股子铁锈味，不是雨前的湿气，是刀鞘里渗出来的冷腥——这城，正绷着一根弦。
他没走正街，抄了条窄巷。青石板被无数双靴底磨得发亮，两侧灰墙斑驳，墙缝里钻出几茎枯草，在风里微微打颤。巷子深处，一扇褪色的朱漆门虚掩着，门楣上悬着块乌木匾，刻着“车行”二字，字迹早被风雨蚀得模糊，只余下刀劈斧凿般的筋骨。
推门进去，院中景象与往日不同。
原先堆满榆木车轴、铁箍、麻绳的空地，此刻整整齐齐立着二十来条汉子。他们没穿号衣，清一色短褐束腰，脚踩千层底布鞋，腰杆挺得笔直，脊背如弓，双手垂在腿侧，指节粗大，掌心覆着厚茧。没人说话，连咳嗽声都没有，只有风吹过屋檐下铜铃时发出的微响，叮——叮——，像心跳。
李狗站在最前排，右耳缺了一小块，是去年替秦庚挡流矢留下的疤；川子站在他旁边，肩宽得能扛两袋米，此刻却把下巴收得极紧，喉结上下滚动，显是紧张。再往后，是老疤、铁蛋、骡子……全是车行里拉过十年以上重车的硬汉，也是秦庚亲手教过趟泥步、喂过沙袋、陪他在码头扛过三天三夜货的兄弟。
他们不是来应征的。
他们是来站队的。
秦庚脚步一顿，没进院，就靠在门框边，静静看着。
这时，一个穿着洗得发白蓝布褂子的瘦高男人从东厢房走了出来。他手里拎着个搪瓷缸子，缸子上印着褪色的“津门运输公司”字样，人却是秦庚的三师兄，陈砚。
陈砚今年四十有二，没成家，独居，平日里话不多，干的活最杂：修车轴、配车辙、调胶漆、甚至给马蹄钉掌。他手上常年沾着桐油和沥青，指甲缝里嵌着洗不净的黑灰。可此刻，他站在这群汉子面前，背手而立，那身旧蓝褂子竟似披了件铁甲。
“人都齐了？”陈砚声音不高，却像砂纸磨过青砖。
“齐了！”李狗吼了一声，其余人齐刷刷应道：“齐了！”
“谁带的头？”
“我。”李狗跨前一步，胸膛拍得砰砰响，“车行七十二号，李狗。十年前，秦庚哥在我娘咽气前，替我守了半个时辰灵，没让我磕不成最后一个头。今儿个，我这条命，就搁他脚底下。”
“我。”川子闷声道，“车行四十九号。去年雪夜翻车，秦庚哥拖着我爬了三里地，把我背上背回车行。我这条腿，是他救的。”
“我。”老疤撩起左袖，露出小臂上一道蜈蚣似的长疤，“车行三十一号。当年赌输光了，想跳河，是秦庚哥蹲在岸边抽了我三烟锅，说‘死人不值钱，活人还能拉车’。”
一句句，没有煽情，没有哽咽，只有粗粝的喘息和砸在青石板上的回音。
陈砚听着，没点头，也没摇头。他只是走到院角那口废弃的铸铁水缸旁，弯腰，从缸底摸出一把生锈的铁锤——那是车行老祖宗传下来的夯地锤，柄长三尺，锤头足有海碗大，通体黢黑，棱角处还嵌着几星暗红锈斑，像是凝固的血。
他提着锤，缓步走到秦庚面前，把锤柄递过来。
秦庚没接。
陈砚也不催，手腕稳稳托着，锤头垂着，锈渣簌簌落在地上。
“师父说，车行的规矩，不拜香，不磕头，不认主。”陈砚终于开口，声音比方才更低，却像钝刀割开冻肉，“认的是车辙，是力道，是扛得起压得下的脊梁骨。这锤，是夯地的，也是砸钉的，更是断契的。”
他顿了顿，目光扫过院中每一张脸：“今日之后，车行七十二人，去其名籍，入你总旗编制。从此，车行不养闲人，你也别想当甩手掌柜。粮饷若欠一分，你秦庚，得先把自己骨头拆了，拿去换
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