清晨五点半，天还是那种将醒未醒的靛青色，楼缝里透出的光稀薄得像兑了水。老李已经醒了，或者说，他其实没怎么睡踏实。喉咙里总像堵着一小团浸了水的棉花，呼吸沉浊，时不时就要清清嗓子，那声音在过分安静的屋子里显得格外突兀。
他轻手轻脚地掀开被子，尽量不惊动什么。可脚刚沾地，床尾那块旧毯子卷成的窝里，阿黄就抬起了头。黑暗中，两粒温润的光点无声地望着他。
“吵醒你了？”老李压低声音，带着点歉意，伸手摸了摸探过来的毛茸茸脑袋，“睡你的，还早。”
阿黄没睡。它撑起前腿，伸了个懒腰，脊椎骨节发出轻微的噼啪声，然后站起身，抖了抖毛，尾巴尖轻轻摇晃，走到老李脚边，用湿润冰凉的鼻子碰了碰他的脚踝。它在说：我醒了，我跟你一起。
老李没再说什么，趿拉着旧布鞋，慢慢走向厨房。阿黄跟在他脚后，步伐轻悄，像一团移动的、暖烘烘的影子。
厨房的窗玻璃上蒙着一层细密的水珠，外头下着雨。不是夏天那种酣畅淋漓的骤雨，是初秋常见的、连绵不绝的雨丝，打在窗棂和楼下雨棚上，发出沙沙的、催眠般单调的声响。空气湿冷，带着泥土和远处护城河水汽的腥味。
老李按下老式煤气灶的开关，“啪嗒”一声，幽蓝的火苗蹿起，舔着锅底。他从米缸里舀出半碗粳米，又加了小半把小米，淘洗干净，倒进锅里，注入清水。米粒在清水中沉浮，渐渐被升腾的热气包裹。
等待水开的间隙，他走到阳台，推开一条窗缝。凉丝丝的雨雾立刻飘了进来，带着秋天特有的清冽。他点燃一支烟，深深吸了一口，再缓缓吐出。烟雾混入潮湿的空气，很快淡得看不见。楼下偶尔有早起送孩子上学的电动车驶过，轮胎碾过积水，发出唰啦啦的声音。路灯还亮着，昏黄的光晕在雨幕中晕染开，像一朵朵浮在水面的油花。
阿黄也跟到阳台，安静地趴在他脚边，下巴搁在爪子上，耳朵微微转动，听着雨声，也听着老李吸烟时那一点细微的咝咝声和喉咙里偶尔压抑的轻咳。
老李看着外面灰蒙蒙的世界，眼神有些空。不知道是不是下雨的缘故，膝盖和腰背的旧伤处，隐隐泛起熟悉的酸胀。他吸完最后一口烟，将烟蒂在窗台边一个旧铁皮罐子里摁灭。那罐子原本是装糖果的，现在塞满了这种长短不一的烟蒂。
锅里的水开了，咕嘟咕嘟冒着泡。他回到厨房，将火调小，拿起勺子，慢慢地、一圈圈地搅动粥底。米粒在沸水中上下翻滚，渐渐变得饱满，白色的米汤变得粘稠。米香混着水汽，一点点弥漫开来，盖过了刚才的烟草味，将这间小小的、有些清冷的厨房，熏染出难得的暖意。
阿黄的鼻子动了动，抬起头，目光跟着老李手中的勺子转。
老李看了一眼锅里的粥，又看了看阿黄，嘴角的皱纹微微舒展开。他从碗柜里拿出一个缺了口的粗瓷大碗，先盛出大半碗稠稠的米粥，放在窗台上晾着。然后又拿出一个更小些的、搪瓷剥落露出黑底的不锈钢盘子，用勺子刮下锅底最浓最稠、几乎带着米油的那一层，小心地盛进盘子里，也放在一旁晾凉。
他自己那碗，他往里夹了一小碟昨天剩下的、用香油拌过的咸菜丝。阿黄那盘，则什么都没有。
粥还有些烫。老李拉过一张矮凳，在厨房门口坐下。阿黄立刻凑过来，把脑袋搁在他膝盖上，湿漉漉的眼睛望着他，又看看窗台上的盘子。
“急什么，烫。”老李用粗糙的手掌抚摸着阿黄的头顶和耳根，那里的毛发最柔软温热，“等着。”
雨还在下，沙沙沙，像春蚕在啃食桑叶。屋子里很安静，只有这单调的雨声，和一人一狗轻微的呼吸声。老李的手掌在阿黄身上慢慢移动，从头顶到脊背，一下，又一下。阿黄舒服地眯起眼睛，喉咙里发出极轻的、满足的呼噜声。
过了几分钟，老李探手试了试盘子的温度，差不多了。他端起盘子，轻轻放在地上阿黄平时吃饭的角落。“吃吧。”
阿黄立刻站起来，却没有立刻扑上去，而是先抬头看了老李一眼，尾巴摇晃的幅度大了些，像是感谢，然后才低下头，小口小口地、认真地吃起来。它吃得很仔细，舌头灵活地将稠粥卷进嘴里，发出轻微的、满足的吧嗒声。
老李这才端起自己那碗，就着咸菜，慢慢喝起来。热粥滚
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