秋意是一天天浓起来的，仿佛有人在天上，用一把巨大的、蘸饱了赭石和藤黄的排笔，一层层，耐心地，给世界涂上颜色。先是护城河边的柳叶，从边缘开始泛起不易察觉的淡黄；接着是院子里那棵老槐树，树梢的叶子悄悄变了颜色，风一过，就零星地、打着旋儿飘下来几片，像迟来的信笺；再后来，连墙头瓦缝里倔强的野草，叶尖也染上了憔悴的枯意。
空气也变了。清晨推开窗，扑面而来的不再是夏季那种黏糊糊的暖，而是一种清凌凌的、带着点金属质感的凉。这凉意钻进鼻腔，直抵肺腑，让人忍不住要打个小小的激灵。太阳升得高了，光芒依旧是亮的，金灿灿地铺在院子里，晒在身上，却少了那股子晒得人皮肤发烫的劲儿，只剩下一种温吞吞的、恰到好处的暖，像老棉被在太阳底下晒透了的气息。
但最显著的标志，还不是这些。是霜。
那是入秋后第一个清冷得有些过分的早晨。阿黄醒得比往常都早。院子里那棵槐树，在它还是个小不点时，就在那里了。夏天，树冠是浓得化不开的墨绿，像个巨大的、能遮风挡雨的伞盖，阿黄喜欢趴在树下阴凉里，看老李摇着蒲扇，听蝉鸣聒噪。秋天，叶子变黄，变脆，风一吹就簌簌地落。而现在，阿黄睁开眼睛，习惯性地透过窝棚的缝隙，先望向槐树的方向。
它愣住了。
那熟悉的、已经开始变得疏朗的枝干，那残留的、边缘卷曲的黄叶，连同树下老李常坐的那把藤椅的靠背，都蒙上了一层奇异的、毛茸茸的白色。那白色很薄，不均匀，像是夜里有什么看不见的精灵，用最细的笔，最淡的墨，在万物表面轻轻勾了一遍边。叶片边缘的白色最明显，蜷曲着，亮晶晶的。藤椅的竹篾上，白色凝成细细的一条线。地上散落的枯叶，也像被撒上了一层极细的糖粉。
整个世界，在晨光熹微中，呈现出一种与往日截然不同的、清冷而洁净的模样。空气里有种凛冽的、新鲜的气息，吸进鼻子里，凉丝丝的。
阿黄从窝棚里钻出来，踩在地上。爪子下的泥土硬邦邦的，带着刺骨的寒意。它小心翼翼地走到一片覆盖着薄霜的落叶旁，低下头，用湿漉漉的鼻尖，好奇地碰了碰。
冰凉。一种尖锐的、陌生的凉意，瞬间从鼻尖传递到大脑。
它吓了一跳，猛地缩回脑袋，甩了甩。那白色的东西没有粘在鼻子上，但那种触感却留了下来。它又试着伸出前爪，轻轻按了按那片叶子。爪子底下的霜立刻化开一小片，变成深色的、冰冷的水渍。
这是什么？阿黄困惑地抬起头，望向老屋紧闭的门。往常这个时候，老李该起来了，咳嗽着，拉开那扇吱呀作响的木门，端着搪瓷缸子，蹲在门槛上漱口。然后会摸摸它的头，说声“阿黄，早啊”，再去生炉子，烧水，煮粥。
可今天，门还关着。院子里静悄悄的，只有风吹过光秃了些的树枝，发出的细微呜咽声，和远处护城河那边，隐约传来的、早班船拉响的汽笛。
阿黄有些不安。它走到老李的屋门口，用脑袋轻轻顶了顶门板。门纹丝不动。它把耳朵贴在门上，仔细听着里面的动静。
有声音。是咳嗽声。但不是平时那样短促的、一两声就停下的干咳。是连续的、沉闷的、仿佛从胸腔深处艰难挤压出来的咳嗽，一声接一声，中间夹杂着粗重而吃力的喘息。每一声咳嗽，都让阿黄的心跟着揪紧一下。它记得这种声音，前些日子偶尔能听到，但从来没有像今天早上这样密集，这样……听起来让人难受。
“呜……”阿黄从喉咙里发出低低的、焦急的呜咽，用爪子更用力地刨了刨门板，发出“刺啦刺啦”的声响。
里面的咳嗽声停顿了一下，然后是老李沙哑的、比平时虚弱很多的声音传来：“阿黄……别闹……咳咳……就起来……”
声音里透着浓重的疲惫。
阿黄不刨门了，但它也没走开。它在门口来回走了两圈，然后趴下来，下巴搁在前爪上，眼睛一眨不眨地盯着门缝，耳朵高高竖起，捕捉着里面的每一点声响。
咳嗽声又断断续续响了一阵，夹杂着窸窸窣窣穿衣服的声音，和似乎是碰到什么东西的轻微碰撞声。过了好一会儿，门才“吱呀”一声，从里面被拉开。
老李出现在门口。
阿黄立刻站了起来，仰着头看他。
老李今天看起来和平时很不一
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