雪人当扣子，跟丫头的山楂苗作伴。”
夕阳西沉时，雪开始化了，雪人肩膀上的雪顺着围巾往下淌，像在流泪。***把赵奶奶的照片嵌在雪人的怀里，用雪固定住：“这样我爸就能看见丫头了。”
赵奶奶被搀扶着往回走，临走时回头望：“明年开春，我带念槐来给雪人浇水，说不准能长出棵小槐树。”她的笑声混着风声，像片羽毛落在长廊上。
胖阿姨的儿子收拾工具时，发现刻着雪人的青石板上，多了个小小的手印，是念槐按的，五个指印清清楚楚，像朵小梅花。“这印子得留着，”他往手印上撒了把干桂花，“给孩子留个念想。”
夜幕漫上来时，***往石凳上垫了块棉垫，坐在雪人旁边，往烟斗里装烟丝。雪人的影子被路灯拉得很长，和他的影子叠在一起，像两个挨在一起的老友。“爸，”他对着雪人轻声说，“念槐会走了，会堆雪人了，还会给您送桂花糕了。”
烟斗的青烟在雪夜里慢慢散，混着融化的雪水味，像段没说完的话。我趴在他脚边，看着刻着雪人的青石板，手印里的桂花被雪水浸得发胀，像颗蓄满了春天的种子。
远处的火车鸣了声笛，笛声在雪夜里传得很远，像在跟很多年前的某个雪夜呼应。那时候老李也坐在藤椅上，看着丫头和阿黄在雪地里疯跑，手里的烟袋锅明明灭灭，像颗跳动的星。
***磕掉烟斗里的灰，往棚子走：“睡吧，明天雪化了，还得给山楂苗培土，别让根冻着。”他的脚印在青石板上一串一串，像串省略号，把过去和未来连在了一起。
我知道，等雪彻底化尽，等刻痕里的水印干成浅痕，这个冬天的故事就会住进青石板里，和老李的、丫头的、念槐的故事挤在一起，像树的年轮，一圈圈长下去。而我们，还会守在这里，等下一场雪，等下一个春天，等更多的新痕，刻满这条永远走不完的回家的路。
雪人的轮廓在暮色里渐渐模糊，融雪顺着灰围巾的褶皱往下淌，在青石板上积成小小的水洼，倒映着渐次亮起的路灯，像撒了一地碎银。***没动，依旧坐在石凳上，手里摩挲着那枚赵奶奶留下的山楂核——核上被他用刻刀浅浅凿了个“槐”字，是念槐的“槐”，也是丫头种的那棵山楂苗的“槐”。
“当年丫头种山楂苗时，也往土里埋过核，”他对着雪人喃喃自语，声音被风吹得发飘，“她说‘太爷爷爱吃酸的，等结果了，红一颗摘一颗，给他泡酒’。结果苗刚长到膝盖高，她就……”
话没说完，他从怀里掏出个小布包，解开绳结，里面是半包晒干的山楂片。是去年秋天摘的，丫头种的那棵树结了不多的果子，青红相间，他一片片剪下来，在棚子顶上晒了半个月，晒得干透发脆，像琥珀色的鳞片。
他拈起一片，轻轻放在雪人的“手”里——那根插着的树枝上。“尝尝？有点酸，你当年总说酸得够劲，配酒正好。”又拈一片放进自己嘴里，慢慢嚼着，酸意从舌尖漫到眼角，逼出点湿意，他赶紧用袖口蹭了蹭，“风迷了眼。”
巷口传来脚步声，是胖阿姨的儿子，手里提着个保温桶，冒着白气。“叔，我妈让给您送碗热汤，羊肉萝卜的，驱驱寒。”他把桶放在石凳旁，“刚炖好的，萝卜是后院新拔的，甜得很。”
汤的热气混着肉香漫开来，***掀开桶盖，舀了一勺，烫得直哈气，却舍不得放下。“你妈这手艺，跟当年老李媳妇一个样，萝卜炖得烂，羊肉酥得入口就化。”
“我妈说，这方子是跟赵奶奶学的，”年轻人蹲在他旁边，也拿起片山楂干嚼着，“赵奶奶说，当年太爷爷就爱这口，冬天里炖一锅，能暖到骨头缝里。”
***点点头，又往雪人手里放了片山楂干。“丫头也爱，就是不敢多吃，吃多了反酸，晚上睡不着，总偷偷含着糖。有回半夜我起夜，看见她蹲在灶房门口，手里攥着颗水果糖，嘴里还嚼着山楂片，酸得直皱眉，偏不吐。”
他笑了笑，眼角的皱纹里还沾着雪沫，像落了点霜。“问她咋不睡，她说‘梦到太爷爷了，他说想吃酸的，我多嚼点，梦里给他捎过去’。”
年轻人没接话，从兜里掏出个小铁盒，打开，里面是枚银锁片，样式很旧，锁面上刻着缠枝莲纹。“这是我妈找出来的，说当年太爷爷给丫头戴过，说‘锁住平安’。刚才念槐哭闹
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