衣服和稻草铺成的，就在老李床边。但它今晚没有立刻回窝，而是跳上床，趴在老李脚边。
“下去。”老李说，但语气不严厉。
阿黄不动。
老李叹了口气，但没有再赶它。他拉过被子盖好，关掉灯。
黑暗中，只有呼吸声。老李的呼吸有些粗重，偶尔会有轻微的咳嗽，但很快就压下去。阿黄的呼吸均匀而轻浅，像秋夜里最柔和的微风。
窗外，月亮升起来了。清冷的月光透过窗帘的缝隙洒进来，在地板上投下一道银白色的光带。
阿黄睁开眼睛，看着那道月光。它的眼睛在黑暗中泛着幽幽的光，像两颗小小的星辰。
然后它爬起来，轻手轻脚地走到老李枕边，低头，用鼻子碰了碰老李的脸。
老李没醒，但在睡梦中动了一下，含糊地说了句什么。
阿黄退回脚边，重新趴下。这次它闭上眼睛，很快睡着了。
梦里，它看见老李在笑，笑得像个孩子。他们在一片金色的落叶上奔跑，风在耳边呼啸，阳光温暖得不真实。
老李喊它：“阿黄！快来！”
它就拼命跑，四条腿像要飞起来。
然后它醒了。
天还没亮。老李还在睡，呼吸平稳。阿黄轻轻跳下床，走到门边，用爪子扒拉了一下门——这是它想出去的意思。
老李似乎有感应，也醒了。他摸索着打开灯，看了看钟，凌晨四点。
“这么早？”他嘟囔着，但还是起床，披上衣服，给阿黄开门。
阿黄冲出去，在院子里解决了生理问题。清晨的空气冷冽而清新，带着露水和泥土的味道。它抖了抖毛，抬起头。
东方的天空泛起了鱼肚白，星星还没有完全隐去，月亮挂在西边的树梢上，淡得像一片剪影。
阿黄在院子里转了一圈，最后停在藤椅前。
藤椅下，那些落叶还在，经过一夜的露水，有些湿润了，颜色更深，像被时间浸染过的旧绸缎。阿黄走过去，用鼻子嗅了嗅，然后小心翼翼地叼起一片——是最完整、最金黄的一片，叶脉清晰，边缘微微卷曲。
它叼着那片叶子，走进屋里。
老李正在生炉子，蹲在灶台前，用报纸引火。火光映着他的脸，忽明忽暗。听见动静，他转过头，看见阿黄嘴里叼着叶子。
“拿这个干什么？”他问。
阿黄走到床边，把叶子放在老李的拖鞋旁边，然后坐下来，看着老李，尾巴轻轻摇动。
老李愣了愣，然后笑了。他走过去，捡起那片叶子，对着灯光看了看。
“真好看。”他说，然后把叶子夹进床头的一本书里——那是本旧书，书页都黄了，是《三国演义》，老李偶尔会翻翻，但更多时候是用来夹东西的。
“谢谢。”老李摸摸阿黄的头。
阿黄不知道“谢谢”是什么意思，但它知道老李高兴。老李高兴，它就高兴。
炉火生起来了，屋里渐渐暖和。老李开始做早饭，依然是粥，但今天加了红薯，切成了小块，和米一起煮。甜香味飘出来，阿黄的肚子咕咕叫。
“馋狗。”老李笑着说，但还是先给它盛了一碗，放在地上凉着。
太阳升起来了。金色的阳光越过院墙，照进屋里，照在冒着热气的粥碗上，照在老李花白的头发上，照在阿黄亮晶晶的眼睛里。
新的一天开始了。
而藤椅下的落叶，静静地等待着，等待着下一个午后，老李再次坐在藤椅上，阿黄再次趴在他腿上，阳光再次透过槐树的枝叶，洒下斑驳的光影。
它们等待着，成为那个画面的背景，成为记忆的一部分，成为这个秋天里，最温柔、最沉默的见证者。
2、 落叶毯
红薯粥的甜香在晨光中弥漫开来，混合着木柴燃烧时特有的烟火气。阿黄的鼻子抽动着，眼睛紧紧盯着地上那只冒着热气的陶碗。米粥熬得稠稠的，红薯块煮得软烂，橙黄色的薯肉与洁白的米粒交融在一起，表面浮着一层细腻的米油。
“烫，等会儿。”老李用勺子搅了搅，又舀起一点，轻轻吹了吹，才倒回碗里。
阿黄的尾巴在地面上扫来扫去，扫起细细的灰尘。它已经学会了等待——虽然这个过程对它来说依然艰难。它的视线从粥碗移到老李的手，再移回粥碗，喉间发出压抑的呜咽声。
老李笑着摇摇头，从灶台上拿起一个缺了口的瓷碟，倒了些凉水进去，把粥碗坐在碟子里。这样凉得快些。
等待的间隙，老李自己盛了
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