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第三进，书房。
门虚掩着。
温禾在门前站定。他没有推门，只是隔着那道缝隙，目光穿透幽暗，落在地上那幅巨大的、铺展的长安舆图上。朱砂点，刺目如血。
然后，他看到了那柄剑。紫檀木博古架上，青铜剑鞘在昏暗中，泛着幽微、冷硬、拒绝融化的光泽。
温禾的嘴角，极其细微地向上牵动了一下。那不是笑，更像一把刀，在出鞘前，最后一次确认自己的锋刃。
他抬起手，这次，不是叩门。
他轻轻，推开了那扇虚掩的门。
吱呀——
门轴转动的声音，在死寂的书房里，格外清晰，如同一声悠长的叹息。
门内，卢渊晦背对着他，依旧站在博古架前，枯瘦的手指，还停留在那冰凉的青铜剑鞘之上。阳光从高窗斜射进来，恰好劈开书房的昏暗，形成一道明亮的光柱，光柱里，无数微尘无声飞舞。
温禾迈步而入，反手，将门轻轻带上。
“咔哒。”
一声轻响，隔绝了门外最后一丝声响。
书房内，只剩下两个男人，和地上那幅巨大、沉默、流淌着朱砂血色的长安舆图。
温禾走到舆图边缘，弯腰，从怀中取出一卷用油纸仔细包好的册子。他解开系绳，展开。纸页泛黄，墨迹新鲜，标题赫然是《长安水利疏》。
他并未走向卢渊晦，而是径直走到舆图旁，将那卷册子，平铺在青砖地上，就放在那枚朱砂竹筹的旁边。
然后，他抬起头，目光平静地迎向卢渊晦转过来的、浑浊却锐利如鹰隼的眼睛。
“卢公，”温禾的声音，在空旷的书房里响起，清晰，平稳，带着一种奇异的穿透力，仿佛能剥开所有浮华与伪装，“您看这朱砂点，点的是朱雀大街，是长安之心。可您知道么？去年冬，长安城西永安渠，因淤塞，一夜之间，淹了三百户人家。渠旁的坊墙，塌了三段。其中一段，就在崇仁坊北角，离温记书屋，不过三百步。”
他顿了顿，目光扫过那柄青铜剑，声音陡然沉了几分，像一块投入深潭的石头：
“那三百户人家，没一家，能请得起卢公府上的工匠修墙。他们只能用烂泥糊，用破席挡。而修那堵墙的钱，足够买下十座温记书屋。”
卢渊晦苍老的脸上，肌肉几不可察地抽动了一下。他缓缓收回按在剑鞘上的手，负于身后，指节捏得发白。
“所以，”温禾的声音，依旧平稳，却像一把薄刃，缓缓剖开最坚硬的外壳，“您不必担心童谣。因为童谣唱的，不是您卢氏吝啬，而是唱——”
他微微停顿，目光如炬，直刺卢渊晦眼中：
“——这长安城的心，病了。而病根，不在朱雀门，不在太极殿，就在这里。”
温禾抬起手，食指，并未指向卢渊晦，而是轻轻点在脚下——那幅巨大舆图的正中心，那一点刺目的朱砂上。
“就在这，您范阳卢氏，世代守护的‘心’上。”
“嗡——”
一声极低、极沉的震鸣，自博古架上那柄青铜剑鞘深处，幽幽传来。仿佛尘封千年的剑魂，在这一刻，被这直指核心的言语，骤然惊醒。
卢渊晦布满皱纹的眼睑，剧烈地颤动了一下。他死死盯着温禾，浑浊的眼底，翻涌着惊涛骇浪——是震怒？是羞愤？是长久以来被奉若神明的秩序被彻底撕开的剧痛？还是……一丝连他自己都不愿承认的、冰冷的、迟来的清明？
温禾没有移开目光。他静静地站着，洗得发白的细麻衣衫在昏暗光线下，像一面朴素的旗帜。他摊开的手边，《长安水利疏》的扉页上，一行墨字力透纸背：
**“民为邦本，本固邦宁。心病不医，终成溃痈。”**
门外，一只受惊的雀鸟扑棱棱飞过檐角，翅膀扇动的声音，微弱，却无比清晰。
书房内，死一般的寂静。只有那一点朱砂，在幽暗中，无声地、灼热地，搏动。
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