sp;深秋的清晨，寒意刺骨。聂枫裹紧了身上单薄的工装，缩着脖子，在农贸市场腥臊湿滑的地面上穿行。空气中弥漫着烂菜叶、鱼腥、牲畜粪便和廉价早点的混合气味。他眼睛像探照灯一样，搜寻着任何可能需要人手的机会。
“老板，要人手卸车不？我力气大！”他看到一辆满载蔬菜的三轮车停在路边，车主正费力地往下搬一筐筐萝卜，赶紧凑上去问。
车主是个黑瘦的中年汉子，抬头瞥了他一眼，摆摆手：“不用不用，自家能弄。”
他又看到一家粮油店门口堆着高高的面粉袋，一个伙计正吭哧吭哧地往里搬，连忙上前：“大哥，我帮你搬，给两块钱就成！”
那伙计累得满头大汗，看了他一眼，有些犹豫，这时店里传来老板娘尖利的声音：“小王！磨蹭啥呢！快点搬完打扫！请什么人，不要钱啊！”
聂枫讪讪地退开，继续寻找。他看到有鱼贩在杀鱼刮鳞，凑上去问要不要帮忙，被不耐烦地轰走；看到有拉泔水的车需要人推，过去搭了把手，对方倒完泔水，嘟囔一句“谢了啊小伙”就开车走了，一分钱没给。
时间在一次次询问、被拒、再询问中流逝。天色大亮，市场里的人越来越多，喧嚣声几乎要掀翻屋顶。聂枫的肚子咕咕叫起来，怀里的烙饼早已冷透。他找了个避风的角落，就着凉水，几口将又干又硬的饼子吞下肚，喉咙被噎得生疼。
整整一个上午，他一分钱没赚到。体力活要么被人抢先，要么人家自己人就能干，根本舍不得花哪怕一两块钱雇他。他看着那些为了几毛钱菜价争得面红耳赤的主妇，看着小贩们为了一分一厘的精打细算，第一次如此深刻地体会到，在这个底层挣扎的世界里，每一分钱都来之不易，每一分钱都被人紧紧攥在手心。
下午，他又跑去汽车站附近，那里时常有需要扛包的零活。但同样，僧多粥少，几个常年蹲守在那里的中年汉子几乎垄断了“市场”，看他一个面生的半大孩子，眼神里充满了警惕和排斥，根本不容他靠近。
傍晚，聂枫拖着灌了铅似的双腿，怀揣着仅有的二十三块七毛五分钱（一个子儿没多），还有满身的疲惫和越来越深的绝望，再次回到了柳枝巷。他没有去敲修鞋老头的门，只是远远地、隔着一段距离，望着那间贴着“出租”红纸的破旧小屋。
夕阳的余晖给它斑驳的外墙涂抹上一层凄凉的暗金色。那扇窄小的木门紧闭着，像一个沉默的、拒绝的嘴。巷子里人来人往，下班回家的工人，提着菜篮子的主妇，追逐打闹的孩子……每个人都有自己的归处，有自己的生活。只有他，聂枫，像一个孤魂野鬼，徘徊在这扇可能改变命运的门前，却连推开它的资格都没有。
八十块。五十六块多的缺口。像一道天堑，横亘在他和那点微末的希望之间。
他靠在冰凉的砖墙上，缓缓滑坐到墙角，将脸深深埋进臂弯里。疲惫、无力、挫败、以及对自己无能的愤怒，像无数只小虫，啃噬着他的心。他想哭，但眼睛里干涩得发疼，一滴泪也流不出来。哥哥失踪时那种天塌地陷的恐慌和无助，似乎又一次攫住了他，只是这次，更加具体，更加冰冷，具体到八十块这个数字，冰冷到连最后一丝幻想都即将破灭。
不知过了多久，巷子里的喧嚣渐渐平息，路灯次第亮起，昏黄的光晕笼罩下来。
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