踮脚指着化油器说：“叔叔，您这车的油路设计，还按着1958年西德标准，可现在加油站的乙醇配比是东德新标——您得改喷油嘴，不然永远启动不了。”
银行家张了张嘴，最终什么也没说，默默接过姑娘递来的扳手。
朔凌芳勇驻足良久，直到风把姑娘鬓角一缕碎发吹起，像一面小小的、正在飘扬的旗帜。
同一时刻，东京。
八重野康站在央行金库B区第七号保险柜前，黑绒布已揭开。里面没有手稿，没有文件，只有一只陶土烧制的小鸟——造型粗朴，双翼微张，喙部衔着一截断裂的铁丝。他伸手轻触鸟腹，指尖传来细微震动，仿佛里面封存着尚未冷却的心跳。
保险柜内壁，一行炭笔小字悄然浮现，字迹与柏林总理府黑板上的“W”如出一辙：
**“镜子碎了，碎片会割伤人——但只有割伤，才能让血重新变热。”**
他合上柜门，转身时，走廊尽头传来整齐的脚步声。二十七个青年职员列队而立，每人胸前都别着一枚崭新的徽章：铸铁材质，镂空设计，形状正是勃兰登堡门栅栏上那三行德文字母的微缩版。风从高窗灌入，徽章边缘的铸铁薄片微微震颤，发出细若游丝的哨音。
八重野康摘下眼镜，用衬衫下摆擦了擦镜片。再抬眼时，他望向窗外——东京湾上空，一朵云正缓缓变形，轮廓渐渐清晰，竟如一面破碎的镜子，裂痕纵横，却折射出整个太平洋的粼粼波光。
而在柏林，余切正坐在一家不起眼的土耳其烤肉店二楼。窗外是尚未拆除的玻璃幕墙残影，玻璃映出他身后墙上一幅褪色壁画：马克思坐在打字机前，打字机滚筒上吐出的不是纸带，而是一条缠绕柏林墙的绿色藤蔓。藤蔓顶端，一朵白花正悄然绽放。
他面前放着一杯加了薄荷叶的冰啤酒，杯壁凝结的水珠缓缓滑落，像一道无声的泪痕。
手机震动起来。是科尔奈从东京发来的短信，只有两个词：
**“垫脚石。已熔。”**
余切端起酒杯，轻轻碰了碰窗玻璃上自己的倒影。
玻璃另一侧，暮色渐浓的柏林街头，第一个行人停步，仰起脸，长久凝望那面即将被铸铁取代的透明屏障。他举起相机，镜头对准玻璃——取景框里，玻璃映出他身后无数张仰起的脸，层层叠叠，如潮水般涌来。
快门声响起。
那一瞬，所有倒影中的眼睛，都映出了同一种光。
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