终于缓缓加深，像冰面下终于涌动的暖流，“十八道，不多不少。因为人的心跳，一分钟大约七十二下。十八乘四，刚好是一分钟。”
秦淮的手，稳稳地捏下了第十八道褶。
收口处，他拇指与食指轻轻一捻，那一点微小的面疙瘩被精准地掐断、抚平，光滑如初。包子浑圆饱满，静卧于掌心，像一枚温热的、蓄满秘密的卵。
“淮淮？”许厂长唤他，声音里带着一种久违的、近乎慈祥的试探。
秦淮抬起头，迎上那双阅尽沧桑却依旧清澈的眼睛。他没笑，可眼底有什么东西，悄然融化了，像初春解冻的溪流，无声漫过坚硬的河床。
“嗯。”他应了一声，很短，很轻。
然后，他转身，将那只完美的包子，轻轻放进蒸笼最中央的位置。笼屉叠好，盖上盖子。他伸手，拉开了灶膛最下方的通风口——“呼”地一声，沉睡的火焰猛然暴涨，赤红的火舌贪婪舔舐着锅底，锅里的水瞬间发出沉闷而汹涌的咕嘟声，白雾如云，自笼屉缝隙蓬勃蒸腾而出，温柔而不可阻挡地弥漫开来，瞬间模糊了窗棂，模糊了墙壁，模糊了所有人的轮廓。
雾气氤氲里，秦淮的声音穿透水汽，清晰传来：
“落落，去把冰箱里那瓶没开封的陈年花雕拿出来。”
“爸，把您珍藏的那罐二十年陈年蟹醋，也请出来。”
“奶奶，麻烦您把后院石榴树底下埋的那坛‘醉蟹黄’起出来——就去年中秋您说太腥没敢喝，埋那儿的。”
“许厂长……”秦淮转过身，雾气缭绕中，他脸上竟浮现出一点近乎狡黠的、属于少年秦淮的神采，“您还记得，许诺教您喝醉蟹黄时，说的第一句话是什么吗？”
许厂长怔住。雾气模糊了他的眼镜片，他抬手擦了擦，动作有些迟缓。镜片后，那双总是平静如古井的眼睛，第一次，清晰地映出了某种近乎惊愕的、被猝不及防击中的微光。
他张了张嘴，似乎想说什么，喉结上下滚动了一下。
秦淮没等他回答，已利落地掀开蒸笼盖——白雾汹涌扑面，他伸手探入那灼热的气浪中心，精准无比地取出那只蒸得恰到好处、表皮微微透出金红光泽的蟹黄猪肉包。热气蒸腾中，包子饱满的弧度，褶皱的韵律，都美得惊心动魄。
他托着包子，走向许厂长，停在一步之遥。
“他说，”秦淮的声音，轻得像一句耳语，却又重得足以穿透所有喧嚣与迷雾，“醉蟹黄，得配最烫的包子。烫得舌尖发麻，才能尝出里面，最鲜的那口活气儿。”
他微微倾身，将那只滚烫的、散发着致命诱惑的包子，稳稳递到许厂长面前。
蒸腾的白雾，在两人之间缓缓流淌，温柔而固执地，隔开了过往与当下，隔开了生与死，隔开了所有未曾出口的千言万语。
只余下一只包子，一份等待，和那句穿越了漫长时光与无尽雾气的、滚烫的邀约。
许厂长伸出手。那只布满岁月痕迹的手，在距离包子半寸之处，极其轻微地、几乎难以察觉地，颤了一下。
然后，他稳稳地，接了过去。
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