巴林，麦纳麦的集市。
虽已是黄昏，但热浪依旧像条癞皮狗一样赖在地上不肯走。
几个赤着上身的采珠人缩在茶棚的阴影里，手里捧着劣质的红茶，眼睛却贼溜溜地盯着那个刚从巴士拉回来的行脚商。
...
德克萨斯，第101号难民安置营，正午。
太阳悬在铅灰色的天幕中央，像一枚烧得发白的铁饼。空气凝滞，盐碱地蒸腾起一层肉眼可见的微光，风一停，连呼吸都带着砂砾刮喉的粗粝感。营地中央的广场上，人群静得能听见自己心跳撞在肋骨上的闷响。
吴老扣站在右边第一排，脊背挺得笔直，右手紧紧攥着那张烫金证书，指节泛白。纸面被汗水浸出一圈淡黄晕痕，可他不敢松手——这薄薄一张纸，是河南泡在黄汤里的祖坟、是赵家村塌了半边的土屋、是老婆临死前塞进他怀里那块没咬一口的窝头，更是他活过黄河水、活过洋船舱、活过德州烈日之后，第一次真正攥在手心里的“命”。
他侧过脸，看见小柱正踮着脚往左边张望。孩子的眼睛亮得吓人，不是害怕，是好奇，是那种刚从地狱爬出来、还不信自己真踩在平地上的人才有的、近乎冒犯的亮。
左边，闷罐车已经发动。柴油引擎的轰鸣声粗暴地撕开寂静，排气管喷出一股黑烟，混着铁锈味与劣质机油的酸腐气。赖皮子被两个宪兵架着拖向车门，裤裆湿了一大片，尿骚味顺着热风飘过来，刺鼻。他嘴还在动，可再没有骂声，只有一串断续的、漏风似的嗬嗬声，像破风箱在抽最后一口气。刘七麻子倒是没尿，可整个人瘫软如泥，被宪兵拖行时，后脑勺在滚烫的沙地上犁出一道焦黑的印子。贝勒格最安静，缩着脖子，双手死死护住怀里的几双鞋，指甲深深掐进破布里，仿佛那是他唯一没被收走的财产。
车门哐当闭合。
不是关，是砸。金属撞击声震得人耳膜嗡鸣。
宪兵队长没看那辆车，目光缓缓扫过全场。他没戴墨镜，一双灰蓝色的眼睛干干净净，没有怒意，没有怜悯，只有一种精确到毫厘的审视，像农夫俯视刚刚犁开的垄沟，判断土层深浅、墒情好坏。
“下一个。”他声音不高，却像鞭子抽在每个人耳膜上，“李铁柱。”
一个精瘦汉子应声而出，步子沉稳。他身后跟着个扎羊角辫的小闺女，手里紧紧抱着一只豁了口的粗陶碗——那是她娘淹死前最后递给她的东西。李铁柱没看女儿，只把腰弯得更低些，额头几乎要碰到队长的靴尖。
队长微微颔首，旁边文员立刻在册子上画了个红勾。
红勾，就是活路。
没人敢咳嗽。
就在这死寂将要压垮脊梁骨的刹那，营地东侧岗楼突然响起三声短促的汽笛。呜——呜——呜——
尖锐，冰冷，穿透力极强。
所有宪兵瞬间转身，枪口齐刷刷指向东方。不是戒备，是迎接。动作整齐划一，连抬臂的角度都分毫不差，仿佛演练过千遍万遍。
人群骚动起来，嗡嗡声如潮水涨起又迅速被压下。
只见一队马车自尘烟中驶来。不是联邦政府常见的深绿涂装，而是通体漆成哑光的玄色，车辕上没有任何徽记，只在车厢挡板边缘，蚀刻着一条极细的、盘绕的青铜蛇——蛇首微昂，双眼镶嵌两粒幽蓝的琉璃，在烈日下竟不反光，只透出一种沉静而不可测的冷意。
马车停稳。车帘掀开。
下来的是人，却不像人。
六名男子，皆着同款玄色长衫，衣料垂坠如水，行走间不见褶皱。头发剃得极短，露出青白头皮，颈后皮肤绷紧，下颌线如刀削。他们没带任何武器，可每一步踏在盐碱地上，都像尺子量过，间距绝对均等。最令人窒息的是他们的脸——无悲无喜，无怒无惧，甚至连呼吸起伏都难以察觉。瞳孔深处，仿佛有无数细小的、旋转的齿轮在无声咬合，将周遭一切光影、声音、气味、乃至人群散发出的细微情绪波动，尽数拆解、归类、存档。
蜂群思维，具象化。
为首者年约四十，面容清癯，左眉尾一
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