圣彼得堡，冬宫，亚历山大厅。
窗外的涅瓦河已经被厚厚的冰层封死。
沙皇亚历山大三世，这个身高一米九三的帝国主宰，此刻正在咆哮。
“库罗帕特金。”
“这就是号称要七生报国的东方侏...
伦敦，圣保罗大教堂的钟声在薄雾中敲响第七下。
整座城市尚未完全苏醒，但舰队街已如绷紧的弓弦。帝国与海外投资信托那栋赭红色小楼前，人群比上一次更稠密、更沉默、更危险。没有帐篷，没有毛毯，没有煤油灯长龙——这一次，所有人穿着黑衣，戴着黑手套，腰间鼓起的轮廓在晨光里泛着冷硬的金属光泽。他们不再排队，而是肩并肩站成一道人墙，像等待冲锋号角的步兵方阵。
亚瑟站在第三排，额头新疤未愈，左眼视力模糊，右手指节扭曲变形——那是上次被警棍砸断后没接正的痕迹。他没戴眼镜，只用一块磨砂玻璃片勉强遮住右眼。玛丽站在他身侧，红宝石项链早已当掉，如今脖子上系着一条褪色的蓝丝巾，下面压着一张折叠整齐的《泰晤士报》剪报：《阿根廷金矿日均产金量突破三千盎司！》配图是美利坚爵士在“矿坑口”与酋长握手的背影，阳光恰好打在他胸前那枚镀金徽章上，光芒刺眼。
她把报纸攥得极紧，指节发白。
“这次不一样。”她声音嘶哑，像砂纸磨过铁锈，“这次不是抢，是讨。”
亚瑟没应声，只是将手伸进怀中，摸了摸那把沉甸甸的柯尔特M1873。枪管已被体温焐热，扳机护圈内侧刻着一行细小的拉丁文：“IUSTITIA NON EXPETIT”（正义无需申请）。
八点整，小楼侧门突然无声滑开。
没有经理，没有扩音筒，没有微笑。只有一名穿深灰制服的年轻职员走出，手中托着一只银盘，盘上放着三样东西：一枚黄铜铃铛、一把生锈的旧钥匙、一封火漆封印的信。
全场死寂。
职员将银盘置于台阶中央，退后一步，微微颔首，转身离去。
铃铛无人去碰。
钥匙无人去拾。
只有那封信，在晨风中微微颤动。
亚瑟喉结滚动了一下。他认得那火漆——不是帝国与海外投资信托的双狮徽，也不是巴林银行的海神纹章，而是另一枚陌生印记：一只闭合的眼睛，瞳孔处嵌着半轮弯月。
玛丽忽然抬手，指甲深深掐进自己掌心。
“是蒙巴顿爵士的私人信使……”她喃喃道，“他从不亲自露面，可这次……”
话音未落，人群最前端，一个拄拐的老绅士突然向前踉跄一步，扑倒在银盘前。他枯瘦的手颤抖着掀开信封，抽出一张薄纸，只扫了一眼，便发出一声非人的呜咽，当场昏厥。两名黑衣人迅速架起他，无声拖走。
纸页飘落。
亚瑟弯腰捡起。
上面只有一行铅字印刷体：
【致所有信任USPK之英国公民：
贵方所购债券，业经董事会决议，自即日起，转换为阿根廷共和国政府担保之十年期无息票据。
本金兑付时间：待该国宪法确立、主权完整、黄金储备经国际审计委员会确认后，另行通知。】
“无息……十年……”玛丽嘴唇翕动，像离水的鱼，“宪法？审计？谁来审？谁来立？”
“他们把债主变成了殖民地纳税人。”亚瑟终于开口，声音低得像从墓穴里爬出来，“现在，我们不是债权人，是他们的纳税人。”
人群开始骚动。不是怒吼，而是低沉的、持续的嗡鸣，如同蜂群察觉巢穴倾覆前的震颤。有人掏出怀表，盯着秒针一格格跳动。九点整，舰队街所有钟楼同时报时，十二声钟响余韵未散，银盘上的黄铜铃铛突然自行震动起来，发出清越悠长的“叮——”。
铃声未落，整条街道两侧建筑顶楼，数十扇窗户齐刷刷打开。
不是警察，不是骑警。
是身穿燕麦色粗呢外套的男人们。他们端着崭新的温彻斯特连发步枪，枪口向下倾斜三
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