缓卷起左袖——露出小臂内侧一道蜿蜒的旧疤，颜色浅淡，却轮廓清晰，像一条沉睡多年的银鱼。
“这是我十七岁拍跳崖戏，威亚断裂，落地时被碎石划的。”他指腹轻轻擦过疤痕，“当时医生说‘以后别做剧烈运动’，我第二天就去健身房举铁。不是逞强，是害怕——怕这道疤变成我人生的分界线：疤之前，我是个人；疤之后，我只剩下一个符号，叫‘那个跳崖没死的替身’。”
他放下袖子，扣好纽扣，动作从容如初。
“所以我想告诉所有父母：你们的孩子，不是你们的投资项目，不是你们的社交货币，不是你们朋友圈炫耀的‘别人家小孩’。他是活生生的、会疼、会怕、会迷茫、会突然在深夜抱着膝盖哭的——一个人。”
“给他报个名吧。”叶明声音轻得像一声叹息，又重得像一块碑，“就现在。明天早上八点，牵着他手，走到校门口。别管他是不是刚录完综艺，别管他微博粉丝是不是破千万，别管他下个月有没有代言要拍——就让他，背着书包，走进去。”
“哪怕他第一天迟到，哪怕他忘带作业，哪怕他站在讲台上自我介绍时结巴，哪怕他数学只考了四十分……”
叶明目光灼灼，穿透镜头，仿佛落在每一双焦灼的眼底：
“请记住——那四十分的卷子，比四亿的片酬，更接近他生命的真相。”
演播厅灯光悄然调亮，柔和地笼罩着他微扬的下颌线。窗外，城市正从午后斜阳里缓缓苏醒，车流声隐约可闻，像一条永不停歇的河。
主持人久久未语，只是抬起手，将话筒轻轻移向自己唇边。她的指尖带着不易察觉的微颤，声音却异常平稳：
“谢谢叶总。今天的访谈，到这里。”
导播室里，红灯倏然熄灭。
而此刻，在无数个家庭客厅、学生宿舍、咖啡馆角落，有人默默关掉视频，有人反复回放最后一段话，有人攥着手机，拇指悬在拨号键上方迟迟未落——那边，是女儿刚结束一场广告拍摄的疲惫语音留言：“妈，今天导演说下周要去横店，可能赶不上期中考试了……”
手机屏幕幽幽亮着，映出她忽然变得模糊的脸。
同一时刻，某影视基地化妆间，一个十三岁的男孩正被助理往脸上扑粉。他安静坐着，任由刷子扫过鼻梁，目光却越过镜中浓妆艳抹的自己，长久地、长久地，停驻在窗台上那盆无人照料的绿萝上——叶子边缘已微微发黄，却仍固执地向着窗外漏进来的那一小片天光，伸展着新生的嫩芽。
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