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不是苦笑，不是欣慰的笑，而是那种尘埃落定、血脉相续的笑。他转身走向潘老太太，俯身，极郑重地，行了三拜大礼。
老太太没拦，只在他第三次叩首时，伸出手，轻轻拍了拍他后背，如同他幼时跌倒，她也是这样拍着。
锣鼓声又起，却不再喧闹，倒像一种庄重的节拍。
午后，潘洪独自去了运河码头。
他坐在柳荫下，看货船卸下成捆的竹简与纸张——那是工部新印的《算学启蒙》《水文勘测法》《简易测绘手册》，封面印着钦天监与工部双印，内页插图精细，连水准仪如何调平都绘得分毫不差。
船夫擦汗笑道：“老爷子，这书便宜，一套才三文钱，咱船帮兄弟都订了，说是要学着量水深，以后自己估货舱吃水，少被牙行坑。”
潘洪点头，摸出几枚铜钱递过去。
船夫推辞：“使不得使不得，这是国师大人恩典，不收钱！”
潘洪执意塞进他手心：“不是给我女儿的，是给你儿子的。”
船夫一愣，随即眼圈红了，忙不迭把铜钱揣进怀里，又从船舱摸出个粗陶罐：“老爷子，尝尝，我家婆娘熬的藕粉，加了桂花蜜，清肺润喉。”
潘洪接过来，掀盖一嗅，甜香扑鼻。
他没喝，只打开盖子，将罐子摆在柳树根下，任那香气丝丝缕缕，飘向流水，飘向远方。
暮色渐浓时，他回到老宅，见潘涛蹲在院中，正用炭条在地上画线，身边围着七八个孩子，最小的才六岁，踮着脚尖看，最大的不过十二，手执小木尺，认真比划。
“这是运河水位线。”潘涛指着地上歪斜的墨线，“这边是旱季，这边是汛期，中间这道虚线，是筠儿说的‘安全阈值’，水过了这儿，就要鸣锣报信。”
孩子们齐声念：“安全阈值！”
潘洪驻足良久，忽从墙角拾起半截粉笔，在潘涛画的线旁，添了一道极细、极直的平行线。
潘涛抬头：“爹，这是……”
“这是未来三十年，你们要守住的线。”潘洪说，“不是用炭条画的，是用命画的。”
他转身进屋，取来一方旧砚，磨浓墨，铺开一张雪浪笺，提笔写下八个字：
**“图存于心，道践于行。”**
落款不署名，只盖一方闲章——那是潘筠亲手刻的，印文是“青萍之末”。
写毕，他将笺纸钉在族学大门内侧，正对讲台。
翌日清晨，第一个跨进门槛的蒙童仰头读出那八字，不解其意，跑去问王氏。
王氏正擦拭讲台，闻言停下手，望向门外运河方向，晨光正漫过水面，碎金万点。
她轻声道：“青萍很小，小到没人看见它怎么长；可它浮在水面上，风一吹，整条河都知道——春天来了。”
话音未落，远处忽然传来清越笛声，自运河上传来，悠悠扬扬，吹的竟是《鹿鸣》之调。
潘洪立于东厢窗下，听笛声入耳，忽觉左袖内袋微动——他伸手探入，摸出一枚铜铃，铃舌已锈，却在他掌心微微震颤，发出极细的嗡鸣。
这是潘筠幼时挂在八清山道观檐角的那一只。
三年前她离京那夜，悄悄系在他包袱里。
铃声未歇，运河上一艘乌篷船缓缓驶近，船头立着个青衫少年，手持竹笛，面庞清俊，眉目间依稀有潘筠三分神韵。他见潘洪立于窗下，遥遥拱手，唇角微扬，不言不语，只将笛声再扬三分，如鹤唳青冥。
潘洪未答，只抬手，将那枚铜铃轻轻置于窗台。
铃身映着朝阳，锈迹深处，一点金芒悄然流转，似有若无，却久久不散。
风过处，檐角新挂的铜铃也应和着，叮——咚——
一声，两声，三声。
恰如当年八清山道观晨钟，破晓惊尘，万籁俱寂。
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