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“许成军先生，首先非常欢迎您来到我们日本，来到我们的小屋。”黑柳彻子的声音温和，带着鼓励，“对于日本的很多观众来说，可能还是第一次通过电视见到您。在开始聊您那本备受瞩目的《红绸》之前，可以请您先向大家介绍一下自己吗？比如，您来自中国的哪个地方？在那里度过的童年，有什么特别的、让您至今记忆犹新的趣事吗？我们都知道，一个作家最初的灵感，往往就藏在他成长的土地和童年的记忆里呢。”
这个问题充满了黑柳彻子式的风格。
温和、贴近生活、从“人”本身出发。
它绕开了所有宏大的、可能敏感的议题，直接回归到个体最本真的成长经历，如同一次朋友间的闲话家常。
许成军微微一怔。
这问题……怎么说呢？
和他预想的完全不同。
他习惯了来日本后或明或暗的审视、学术性的探讨，甚至是潜在的意识形态交锋，他准备好了用理性、用逻辑、用文本分析去应对。
他前世或许听同事提过这个长寿节目，但真的不了解具体的流程和风格。
此刻，黑柳彻子这完全出乎意料的、带着温度与“童真”的提问，像一股暖流，猝不及防地绕过了他所有预设的防御工事，直接指向了他创作时最原初、也最柔软的情感内核。
习惯了夹枪带棒，冷不丁搞温情，他还有点不习惯。
这让他蓄势待发的锐利，一时间竟有些无处着力，只能顺着这温和的力道，潜入自己记忆的深处。
这控场能力确实很强。
他脸上的线条柔和了下来，那是一种被触及真心时的自然反应。
他微微侧头，仿佛在凝视着空气中某个遥远的点，目光变得悠远。
“黑柳女士，”
他开口，声音比刚才多了几分真实的温度，中文经由翻译，但那份情感已然传递，“谢谢您的提问。这让我……想起了一些很久没刻意去想，却又从未真正忘记的画面。”
他顿了顿，组织着语言，不是在进行学术陈述，而是在打捞记忆的碎片。
“我出生在中国东部，一个叫‘东风县’的小地方。那里没有东京这样的摩天大楼，也没有便利的电器。我的童年，是和泥土、庄稼、还有村子里袅袅的炊烟联系在一起的。”
他的描述开始变得具体而生动，带着画面感：
“我记得最清楚的，是夏天傍晚的‘晒谷场’。生产队收了稻谷，铺在巨大的场地上晾晒，金灿灿的一片，像在地上铺满了夕阳的碎片。我们这些孩子，就光着脚在上面跑，脚底板被稻谷硌得痒痒的，空气里全是阳光和稻谷混合的、暖烘烘的香气。”
“那时候，最大的娱乐，就是公社放映队来放露天电影。一块白色的幕布挂在两棵树之间，发电机‘突突’地响，全村人，老的少的，都搬着板凳早早来占位置。电影放的是什么，有时候反而记不清了，但那种等待的兴奋，黑暗中大家共同发出的笑声或叹息，还有散场后，孩子们学着电影里的人物在月光下追逐打闹的场景……那种集体的、质朴的快乐，像刻在了骨子里。”
他没有刻意美化，也没有回避时代的印记，只是平静地叙述：
“当然，也有不那么‘有趣’的记忆。比如，看着父母为生活精打细算，一分钱恨不能掰成两半花；比如，看到邻居家的哥哥去参军，家人那种混合着骄傲与担忧的眼神……那些瞬间，会让你很早就在懵懂中，感受到生活的重量，和时代在普通人身上投下的影子。”
然后，他将这些记忆与他的创作连接起来，语气自然而深刻：
“黑柳女士，您说一个作家的灵感藏在成长的土地和童年的记忆里，我想是的。后来我写《红绸》，写战争，写变革，写那些被大时代裹挟的普通人……我笔下的人物，他们的坚韧，他们的沉默的爱，他们面对巨大不确定性时，依然努力守护的那一点点‘幸福’——比如一块上海奶糖，一句遥远的承诺——这些情感的底色，或许就来自于我童年记忆里，晒谷场上的那份温暖，
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