炉，开始经历最残酷的淬炼：“走？他早该走了。困在宫墙里，不过是金丝雀，再漂亮，飞不高，也唱不出真声。只有飞出去，撞过南墙，沾过泥，咽过沙，翅膀才能真正硬起来。”
她顿了顿，目光转向朱允炆正埋头书写的侧影，声音轻得如同叹息：“允炆，母妃盼你做太子，盼了半辈子。可昨夜，朕告诉你一句话，朕至今记得清清楚楚——‘朕不缺一个会背圣贤书的储君，朕缺一个能替朕踩进泥里、替万民扛起风雨的脊梁。’允炆，你告诉母妃，若今日站在那亭子里的，是你……你能写出这样的字吗？”
晴雯默然，只觉一股寒意顺着脊椎悄然爬升。亭中，朱允炆已写完最后一笔，吹干墨迹，将素笺仔细折好，收入贴身内袋。他起身，拍了拍衣袍上的灰尘，目光扫过远处那辆华贵的马车，眼神毫无波澜，仿佛只是掠过路边一株寻常草木。随即，他翻身上马，缰绳一抖，骏马长嘶，载着他，朝着运河方向，绝尘而去。
风卷起他衣袂，猎猎如旗。那背影，单薄，却挺直如松，渺小，却仿佛正一步步，踏向辽阔无垠的疆域深处。
慈宁宫，静云别院。
秦王妃郝茗正坐在廊下，就着初升的朝阳，慢慢梳理着一头乌黑如瀑的长发。她手中握着一把桃木梳，齿间偶有断发缠绕，她也不恼，只耐心地一根根解开。阳光透过雕花窗棂，在她素净的布裙上投下斑驳的光影，也照亮了她眉宇间那抹沉淀多年的、近乎透明的宁静。
晴雯无声走近，将一盏新沏的碧螺春放在她手边的小几上，青瓷盏里，嫩芽舒展，茶烟袅袅。
“娘娘，吴王殿下，走了。”晴雯的声音很轻。
郝茗梳头的动作没有丝毫停顿，只微微颔首，目光依旧落在自己手中那把旧梳子上，梳背磨损得温润光滑，隐约可见几个模糊的刻痕——那是多年前，秦王亲手刻下的名字缩写。“嗯，知道了。”她的声音平淡无波，像在说今日天气不错。
晴雯犹豫片刻，终是忍不住：“娘娘，您……不担心吗？西北苦寒，盗匪横行，殿下只带了那么几个人……”
郝茗终于停下梳子，将它轻轻搁在膝头，指尖抚过那几道模糊的刻痕，嘴角漾开一丝极淡、极暖的笑意：“担心？自然担心。可郝茗，你见过哪只鹰，是摔过几次，才学会扇动翅膀的？允炆他……不是鹰，他是朱家的皇子，更是秦王拼了命也要托举起来的那个人。他若连这点风雨都扛不住，又凭什么……配得上秦王这些年流的血，受的伤，熬的夜？”
她端起茶盏，啜饮一口，温热的茶汤滑入喉咙，熨帖着心肺。“我只盼他平安归来，不是盼他毫发无伤地回来，是盼他归来时，眼里有戈壁的星子，脚下有黄沙的印记，胸中……有真正能装下万里山河的气魄。”
晴雯怔住，久久无言。廊外，一只不知从何处飞来的云雀，扑棱棱落在檐角，歪着小脑袋，好奇地打量着廊下这个素衣女子。郝茗抬眸，与它对视片刻，忽然抬手，从几上拈起一小块昨日留下的桂花糕，轻轻弹向檐角。
云雀振翅，灵巧地衔住糕屑，又倏然飞走，只留下檐角空荡荡的余韵。
郝茗望着它消失的方向，目光悠远，仿佛穿透了宫墙，看到了那遥远的、风沙漫卷的西域。她轻轻放下茶盏，杯底与青砖相碰，发出一声极轻微、却异常清晰的“嗒”声。
那声音，像一颗石子，投入了寂静的深潭，涟漪无声，却足以荡开整个春天的寒意。
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