汉斯在船上做过领航员。
就是在《海贼王》中娜美的职业。
在中世纪大航海时代的时候，出航前，与船长共同研究海图，根据季风、洋流和已知信息规划最佳航线。
在航行中不断确定船位，并将其标注...
暮色如墨，正一寸寸洇开海天交界处那抹残存的金红。客马德拉号甲板上的人流已稀疏下来，白日里喧闹的甲板酒吧、露天泳池、观景长廊，此刻只余下风掠过遮阳篷的窸窣声，以及远处引擎舱传来的、低沉而恒定的嗡鸣——那是钢铁巨兽在深蓝腹中匀速呼吸。盐粒在铁栏杆上结晶，像一层细密的霜。
徐三没回舱房。
他坐在B层甲板西侧的露天咖啡角，一张藤编小桌，一杯早已凉透的意式浓缩，杯沿印着半枚模糊的唇印。他左手搭在扶手上，拇指无意识地摩挲着腕表表带——一块老式军绿色尼龙带的劳力士，表盘玻璃上有一道细微的划痕，是去年在滇南雨林里被藤蔓剐的。幻姬站在他斜后方三步远的地方，背对着他，面朝大海。她穿了件灰蓝色的亚麻长裙，裙摆被晚风掀起一角，露出脚踝上一道淡褐色的旧疤，形状像一枚微缩的月牙。那不是伤，是烙印——二十年前，在濑户内海一座孤岛神社的石阶上，由七位神官共同以秘银针刺入皮肉，再以朱砂与海盐调和的咒液封存。她没说话，但徐三知道她在听。听风里夹杂的、不属于这艘船的节奏：三声短促的金属敲击，间隔十七秒，来自底层货舱B-7区通风管道；一声极轻的、类似指甲刮擦金属门框的“咔”，在右舷第三道防水门内侧；还有……一种几乎无法被耳膜捕捉的震颤，频率在赫兹，正从船体龙骨深处缓缓渗出，如同沉睡巨鲸的心跳，缓慢、沉重、带着不容置信的古老意志。
西斯佛没走远。
他佝偻着背，蹲在十米外的救生艇吊臂阴影里，手里捏着半块硬得能硌掉牙的饼干，却迟迟没有送进嘴里。他左眼下方有块铜钱大的青紫淤痕，是今早被托里推搡时撞在消防栓上留下的。他不敢看徐三，也不敢看幻姬，目光死死黏在自己磨破的帆布鞋尖上，仿佛那里藏着整条船的命门。他想起劳尔每次出现在主餐厅时，侍应生们不约而同垂下的眼睫；想起上周三深夜，他值夜班经过三等舱走廊，听见劳尔用一种他从未听过的、音节破碎如碎瓷的古语低语，而回应他的，是船长室方向传来的一声悠长叹息，那叹息里没有人类该有的起伏，只有一种被时间压扁的、近乎地质层般的滞重。
“他醒了。”徐三忽然开口，声音不高，却像一块石子准确投入西斯佛绷紧的神经湖面。
西斯佛肩膀猛地一抖，饼干簌簌掉下几粒碎屑。
“谁？”他喉咙发紧，问完才意识到自己问得蠢透了。
徐三没回头，指尖轻轻点了点桌面，杯底与藤编桌发出一声闷响。“劳尔。刚醒。船长大卫亲自守着。现在五点四十三分。”他顿了顿，视线终于转向西斯佛，“你听见什么了？”
西斯佛脸色瞬间灰败。他张了张嘴，牙齿咯咯打颤：“我……我没听见什么！真的！我就在厨房擦地板，蒸汽管漏气，嘶嘶响……全是那声音！”
“漏气？”徐三笑了，笑意却未达眼底，“可我刚才数了，船上二十四根主蒸汽管，压力阀全部闭合，仪表盘指针纹丝不动。你擦的哪块地板？C区冷餐台底下？那儿铺的是防滑橡胶垫，擦起来不响，只吸水。”
西斯佛额角沁出冷汗，混着盐粒，刺得皮肤发痒。他想否认，可徐三的目光像两枚烧红的钢针，扎得他眼球生疼。他下意识摸向裤兜——那里揣着一张折叠三次的泛黄纸片，边缘已被汗浸软，上面用铅笔潦草画着一个螺旋，中心标着“X”，旁边一行小字：“地宫第七层，祭坛之下，非活人不可启。”这是三天前，一个总在锅炉房附近徘徊、满脸煤灰的老技工塞给他的。那人昨天就消失了，连同他挂在更衣室挂钩上的油渍工装。
“你兜里那张纸，”徐三说，“画得挺像‘八咫乌’的羽纹。可惜，少了一笔。真正的‘八咫乌’，三足之间，该有三条隐线，连着地下。”
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