光灼灼，“这才是分量。不是投票的数字，不是判决书的墨迹，是活着的人，吞咽下去的食物，呼出的热气，手掌相握的温度。”
风势渐强，卷起苏菲的斗篷一角。她仰起脸，任海风掠过眉梢：“那埃米尔·杜邦呢？他的分量，在哪儿？”
莱昂纳尔没有立刻回答。他望着那束灯塔光柱终于艰难地刺穿最厚的雾障，在浑浊海面上投下一道颤抖的、微弱的银线。光柱尽头，似乎有什么东西在浮动——不是磷火，更小，更规则，像一枚被遗弃的、锈蚀的铜铃铛，在浪尖上忽隐忽现。
“在那里。”他抬手指向那点微光，“在他母亲收到的、永远没有署名的汇款单上。在凡尔赛郊区那家面包店新换的、印着‘杜邦父子’字样的蓝色招牌上。在下一个雪夜，当新来的乘务员替他拉上第七节车厢行李架的遮帘时，手指无意拂过那处早已被擦净、却永远存在的凹痕时，心头一闪而过的、毫无缘由的寒意里。”
苏菲久久凝视着那点飘摇的微光，终于轻轻颔首。风更大了，吹得她裙裾猎猎，像一面小小的、沉默的旗。莱昂纳尔解下自己颈间的羊毛围巾，仔细围在她颈间，指尖拂过她微凉的耳垂：“走吧。天快亮了。”
两人并肩走回舱内。走廊灯光已恢复稳定，映照着墙上一幅褪色油画——奥斯曼帝国时期的博斯普鲁斯海峡，帆影点点，海鸥盘旋。路过娱乐室时，门虚掩着，透出昏黄光晕。路易·贝尔坦的声音含糊传来：“……第三张红桃K！莱昂你赖账！我亲眼看见你偷瞄了苏菲的牌！”紧接着是苏菲清脆的笑声，像一串玻璃珠滚落在木地板上。莱昂纳尔推开门，正撞上路易举着扑克牌凑近烛光，试图验证牌面是否被熏黑。苏菲坐在沙发里，发髻已重新挽好，正笑着剥开一枚橘子，汁水在指尖晶莹欲滴。她抬头望来，目光澄澈，仿佛刚才甲板上那场关于雪、裂痕与分量的对话，从未发生。
“回来啦？”她将一瓣橘子递到他唇边。
莱昂纳尔张口含住，酸甜微涩的汁液在舌尖迸开。他咀嚼着，目光扫过室内：保罗·莫罗在角落翻阅航海日志，罗斯柴尔德夫人端坐如仪，指尖无意识敲击着银质怀表盖，夏尔·德·弗雷西内靠在钢琴旁，正低声与船长讨论明日靠港时间表……所有人脸上都写着真实的疲惫，真实的松弛，真实的、属于活人的烟火气。那十七票与七票的沉重，并未压垮这方寸天地。它被消化了，像食物被胃囊接纳，转化为支撑躯体前行的热能。
他忽然想起泰纳教授在课堂上讲过的话：“历史并非由宣言与战役构成，而是由无数个这样的夜晚组成——人们在摇晃的甲板上分享一瓣橘子，在故障的引擎声里继续打牌，在明知裂缝存在时，依然选择相信船会抵达。”
莱昂纳尔咽下最后一丝酸涩，对苏菲微笑：“嗯，回来了。”他伸手，从她指尖取过第二瓣橘子，却没有吃，而是轻轻放在路易面前那堆散乱的扑克牌中央。橘瓣鲜亮，在烛光下宛如一枚小小的、饱满的太阳。
船继续劈开黑海的浓雾，缓慢而坚定地，驶向东方。
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