霜降过后，护城河的水面结了薄薄一层冰。
不是那种能踩上去的厚冰，是像玻璃纸一样脆的、透明的薄冰。早晨的太阳照在上面，折射出细碎的光，像撒了一河碎银子。河边的柳树都秃了，枯黄的枝条垂下来，像老人干瘦的手指。风吹过的时候，枝条互相碰撞，发出簌簌的轻响，像在低语。
阿黄跟在老李身后，踩着满地的落叶。落叶是金黄色的，褐色的，暗红色的，层层叠叠铺了一地，踩上去沙沙作响。有些叶子还没完全干透，软塌塌的，踩上去会发出噗嗤的声音，渗出一点潮湿的汁液。
老李走得很慢。
他穿着那件洗得发白的蓝色工装外套，脖子上围着一条灰色的羊毛围巾——那是去年冬天，社区送的慰问品。围巾很长，他在脖子上绕了两圈，还垂下一大截。走路的时候，围巾的流苏随着步伐轻轻晃动。
阿黄的脚步也跟着放慢了。它不再像夏天那样跑到前面去，闻闻这棵树，刨刨那个土坑。它就紧紧跟在老李脚边，两步远，最多三步。老李停下来，它就停下来。老李继续走，它才继续走。
他们沿着护城河走，走过那座石桥，走过那片曾经开满野花的河滩，走到那棵老槐树下。
夏天的时候，老李总喜欢在这棵树下坐一会儿。树荫很大，能遮住整张长椅。他会从口袋里掏出一个搪瓷水杯，喝口水，看着河面上的游船来来往往。阿黄就趴在他脚边，吐着舌头喘气，偶尔有蝴蝶飞过，它会竖起耳朵，但不会去追——老李说过，不能追蝴蝶，会摔倒。
现在，树上的叶子都掉光了。光秃秃的枝干伸向灰色的天空，像一幅用炭笔勾勒的素描。长椅上落满了枯叶，还有鸟粪干涸后的白色痕迹。
老李站住了，看着长椅，没有坐下的意思。
阿黄仰头看他。老李的脸在冬日的晨光里显得很苍白，脸颊的皮肤有些松弛，眼窝深陷下去，眼圈泛着淡淡的青色。他呼出的气在冷空气里凝成白雾，一团一团，像云朵。
“不坐了，”老李喃喃道，像是自言自语，“凉。”
他转身，继续沿着河岸往前走。
阿黄跟上去。它注意到，老李走路的时候，左手总是按在左肋下方。那个动作很隐蔽，像是无意间的一个习惯，但阿黄见过太多次了——每次咳嗽过后，或者走路走久了，老李的手就会按在那里，手指微微用力，像在按压什么东西。
又走了大约一百米，老李忽然停下脚步，扶着河边的栏杆，剧烈地咳嗽起来。
这次咳得很凶。他弯下腰，整个身体都在颤抖，手死死抓住冰冷的铁栏杆，指关节泛白。咳嗽声像从胸腔深处炸开，一声连着一声，中间几乎没有喘息的空隙。阿黄看见老李的后背在工装外套下剧烈起伏，看见他脖颈上的青筋都暴了起来。
咳了大概半分钟，咳嗽声才渐渐平息。老李撑着栏杆，大口喘气，白气一团一团从他嘴里喷出来，在冷空气里迅速消散。他松开栏杆，直起身，从口袋里掏出手帕，捂着嘴咳了两声，才把手帕收起来。
手帕是白色的棉布，已经洗得发灰了。阿黄看见，手帕的一角，有暗红色的斑点。
老李把手帕叠好，塞回口袋，继续往前走。他的脚步更慢了，每一步都走得很沉，像腿上绑了沙袋。
阿黄跟在他身边，抬头看他的侧脸。老李的嘴唇抿得很紧，嘴角向下耷拉着，形成一个苦涩的弧度。他的眼睛望着前方，但眼神有些涣散，没有焦点。
又走了几十米，老李在一张干净些的长椅上坐了下来。
这张长椅背对着河面，面朝着一条小径。小径两旁是冬青树，叶子还绿着，但蒙了一层灰。长椅是木质的，刷着绿色的漆，有些地方的漆已经剥落了，露出里面发黑的木头。
老李坐下时，发出一声很轻的叹息。他往后靠，背贴着椅背，闭上眼睛。晨光照在他脸上，那些皱纹在光线下显得更深了，像用刻刀凿出来的沟壑。
阿黄跳上长椅，挨着老李坐下。它把身体贴紧老李的大腿，脑袋搁在椅面上，眼睛望着小径上来来往往的人。
早晨的护城河边人不多。有几个晨练的老人，穿着运动服，慢跑或者打太极拳。还有推着婴儿车的年轻妈妈，车里的小婴儿裹得像粽子，只露出一双乌溜溜的眼睛。远处有几个中学生模样的孩子，背着书包，边走边嬉闹，笑声像铃铛一样清脆。
老李睁开眼
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